4 июля 1989 года

      Это было 4 июля 1989 года. Был туман. Был я.       Но в последнем я все еще сомневался: бессонница дает о себе знать, и теперь я даже не знаю, где нахожусь, да и что вообще делаю. Мысли обрываются на половине. Я не думаю. Не хочу. Хотя, может, тут сыграла роль и выпитая не так давно пинта скотча, малоразбавленного. Я слышал, чтобы нормализовать сон, нужно засыпать с тем, кого любишь. Я заснул с пустой пинтой скотча. Это меня расстроило – она была пуста, и выходит, я сам себя расстроил. Без чьей-либо помощи. Я знал, что самостоятельность – мой конек. То есть, чтобы быть несчастным – другим людям необязательно участвовать? Вряд ли, скорее всего, я просто один такой даун, который расстраивается из-за пустой бутылки.       Я обернулся по сторонам: внезапно подумал, что могу увидеть что-то хорошее. И я был прав – на соседней улице был бар, а запах хмеля зазывал не хуже опытных проституток. Хотя тут мне нравятся оба варианта.       Я засунул руки в карманы плаща и нащупал пистолет, небольшой такой, незаметный. В другом была фляжка с остатками виски где-то на дне. Говорят, хорошо быть коровой, особенно где-нибудь в Индии. Я мог бы пастись на зеленых лугах, есть траву, позволять другим людям боготворить себя и наслаждаться своей коровьей жизнью. Но вместо этого я иду один хрен знает куда. Сердце говорит: «В пизду, мой мальчик», а разум: «Бесспорно, в пизду, но пока что на вокзал». А ведь это так иронично, что ли – говорить с тем, что говорить не умеет.       Хотя я же думаю. - Сэр, вам нужна помощь? Мне нужно выпить. - Какой карман? - Простите?       Глухой придурок. Ты стоишь сейчас здесь и слушаешь то говно, что я несу, а ведь где-то в эту самую минуту кто-то другой дерет твою жену и спрашивает между неуклюжими толчками, не вернешься ли ты, а она улыбается теми самыми губами, которыми целовала тебя этим утром, а потом, может, и член этого парня, и говорит: «Не волнуйся, он сегодня допоздна».       Допоздна со мной, на вокзале, все еще слушая то говно, что я несу. Но вместо этого я лишь повторяю вопрос: - Какой карман? - Правый. Я расстроился.       До этого я решил, что сделаю то, что выберет за меня этот говнюк. Он выбрал фляжку с виски. Могло быть и лучше. - Спасибо за помощь, приятель. «Говнюк» - еще раз подумал я.       Гуляешь по лугу и звенишь колокольчиком, мычишь и наслаждаешься рассветом.       Идешь по пустой платформе вокзала и звенишь мелочью, которую насобирал в ближайшем фонтане, мычишь и наслаждаешься той хуйней, что творится с тобой. Вру, не наслаждаешься. Снова вру, у тебя не настолько много мелочи.       Адски хочется спать и сдохнуть. В принципе, одно и тоже. Рядом есть лавка и рельсы. Рельсы холодные – выберу лавку. Присев, я нашел половину недокуренной сигареты. Сегодня мне везет. Я закурил. Я в дерьме.       Я услышал поезд вдали, или нет, не знаю, мне все равно. Забавно: мне и дела до него нет, а девушка терпеливо его ждет. Сумасшедшая. - Куда направляется этот поезд? – мне и дела нет, но я зачем-то спрашиваю. - В никуда. Как и все мы. Как я и думал. - Как жизнь? - По пизде. Как я и думал.       Это было 4 июля 1989 года. Был туман. Был я. И весь мир шел по пизде.