На бледном лице видны следы крови От сильных и частых ударов. Только Болтон уже не страшится той боли, Ведь она не страшнее кошмаров. Получая удары один за одним, Рамси всё ж не пытается биться. Лишь сейчас бастард понял, что был не любим Ни отцом, ни женой - как смириться? Оказался слабей, что тут можно поделать? Не в жестокости, видимо, сила. Попросить бы противника кратко поведать, Что он делал, когда кровь бурлила? Эта битва была не за родовой замок, Не за смысл письма того слов. Тут решался вопрос не из добреньких сказок, Чей погибнет род: наш или Старков? А она здесь стоит, гордо голову держит И осанка, что стенка, прямая. Молча взгляд свой холодный на брате задержит, В ожидании мести немая. «О, я знаю, миледи, теперь Вы какая, Я то вижу по пальцам дрожащим. Что ж и впредь притворяйтесь, мол Вы, что святая, Ну а я Вас покину пропащим Вы кончине моей, верно, будете рады, Как за то я могу Вас винить? И я извиняться не стану за нравы, Ведь не вам меня, волки, судить»
«Бешеный пёс»
21 июня 2016 г. в 21:10
Примечания:
Написан 21.06.2016.
Ох, богатый же был год на стихи.