«Трёхглазому ворону»
Он летел, словно птица, стрелою подбитая. Быстро так, что лишь ветер в ушах завывал. Он летел, будто ворон с вестью прискорбною, Торопясь доложить её тем, кого знал. Он не птица и даже не северный ветер, Что внушает лишь страх горячим сердцам. Он лишь мальчик, он сломан, в крови его Север, Холодный, как жизнь и судьба северян. А в полёте видны кирпичи серых башен И небо, в котором плывут облака. Возможно и путь его так сильно не важен... Только тьма его ждёт и она глубока. Помнишь, бедный мой Бран, как хотел ты быть рыцарем, Сильным, смелым, высоким, бесстрашным в бою? Ох, забудь это, милый, не тешь себя мыслями, Будто будешь ходить, красоваться в строю. Тебя ждёт не копьё и не меч окровавленный, Только ворон трёхглазый, каков и ты сам. Потерянный, сломанный, но не побеждённый Что за путь изберёшь — знаешь только ты сам.
