Зов острова

      Туман начинал ему нравиться: мягкий, влажный и плотный он стелился над землёй и укрывал собой всё вокруг. Густая завеса скрадывала очертания мертвенно-серых деревьев, блестящих от утренней росы камней, полуразвалившихся домов и, самое главное, фигуру самого человека. Разумеется, белая мгла укрывала и врагов, но с некоторых пор мужчина перестал полагаться на зрение, его ведущими органами чувств стали обоняние и слух. И что-то ещё внутри, то, что обычно зовут шестым чувством. С того времени, как его позвал остров, он стал ощущать гораздо больше. Там, под корягами прячется семейство кроликов, метрах в пятистах впереди копошатся в болоте гули, а на севере застыл в замешательстве рад-олень, вспугнутый хищником.       Диких зверей человек не боялся, радиоактивных тварей тоже. Здесь никто не мог представлять для него угрозы, он сам был охотником. Правда добыча сама пока не представляла, что стала таковой. Он чуял их, тех, кто тоже поддался на уговоры острова, озлобленных, безумных, шепчущих невнятные слова то ли молитв, то ли проклятий. Он вряд ли мог объяснить, зачем убивает своих же собратьев, просто в этом было своё удовольствие, азарт. Ну и ещё он любил смотреть на людей через прицел винтовки.       Солнце последний раз окрасило остров в кровавый цвет и скрылось в море. Туманоуловители замерцали синим, разгоняя ночную тьму, где-то вдалеке завыли волки, наступало время для очередной охоты. Человек бесшумно несся через лес, избегая дорог. Мелкие кустарники расходились и вновь смыкались за его спиной, под ногами хлюпали влажные листья, запах мокрого дерева ударял в ноздри, придавая всему телу невиданную лёгкость. Охотник слился с туманом, стал с ним одним целым. Единственное, что ещё оставалось у него — это его имя. «Фрэнк,- мягко выдохнул мужчина.- Меня зовут Фрэнк». Он мотнул головой, словно боясь забыть, потерять последнюю нить, связывающую его с человечеством.       Около озера Фрэнк остановился, его ровное дыхание ничем не выдавало только что окончившегося получасового забега. Он опустился на камни, расчехляя винтовку. На другой стороне — метров сто-двести — расположилась компания трапперов. Три перемазанных в крови человека и труп четвёртого — их ужин. Фрэнк взял на прицел первого склоняющегося над огнём и задержал дыхание. POV, неделю спустя       Желтый берег Содружества последний раз мелькнул среди волн и скрылся. Вокруг на многие мили простиралось море. Вот тут-то мне и захотелось вернуться домой в первый раз. А что в этом такого? Крикнуть старику-капитану чтобы разворачивал своё корыто, гордо именуемое катером назад, и только. Кто угодно может передумать, особенно человек, отправляющийся на Фар-Харбор. Будь я обычным искателем приключений на свою пятую точку, то немедленно так бы и поступил, но, увы, меня связывал контракт. Я всегда выдавал себя за частного сыщика, но на деле был простым наёмником: найти, доставить, обезвредить, вернуть пропажу, в общем вся грязная работа так или иначе ложилась на мои плечи. Разумеется, бывали и провалы, но как правило однажды взявшись за дело я доводил его до конца. Этот случай не собирался быть исключением: отыскать и доставить заказчику человека, живым или мёртвым или хотя бы забрать у него украденное. Чем было это самое украденное я не интересовался, в этом состоит один из признаков профессионализма в моей работе. Единственной загвоздкой оставалось место, где укрылась моя цель — Фар-Харбор, остров посередине моря, неприступный и крайне опасный из-за радиоактивного тумана, покрывающего большую его поверхность.       «На вашем месте я бы зашёл в каюту, приближается шторм. И похоже, что он затянется…»- из рубки выглянул капитан моего корабля. Я бросил взгляд на небо: его и в действительности затянуло свинцово-серыми тучами. Очередная волна разбилась о борт и ударила меня в лицо мелкими солёными брызгами. Там, за стеной дождя и тумана меня ждал остров.