Часть 1
22 июня 2016 г. в 01:19
Гокудера ненавидел болеть.
С самого раннего детства жутко не любил давиться кашлем и бороться с вездесущим насморком. А может, дело было просто в том, что лечить его все порывалась сестра?
Вот и сейчас — в глухом раздражении замотался в одеяло и пялился угрюмо в потолок, сетуя, что даже покурить толком не удается — горло драло нещадно.
Звонок в дверь застал его врасплох: он же еще утром сказал Десятому, что у него появились дела и его не будет пару дней.
Первая мысль — не открывать, и пусть нахуй идет незваный вторженец. Блондин перевернулся на бок и закрыл глаза — к черту.
Звонок повторился. И еще, и еще.
— Блять, — мрачно констатировал подрывник и, выпутавшись из пухового кокона, поплелся открывать.
Прошлепал босиком по своей конуре, ошибочно именуемой в Японии однокомнатной квартирой, и распахнул дверь.
— Чего надо? — сперва спросил, а только потом разглядел сначала затертые носы кед, потом безрукавку и зубоскалящую рожу Ямамото.
— Ну как, что? — отозвался тот, ненавязчиво проскальзывая мимо хозяина в квартиру. — Ты же заболел.
Гокудера проводил его взглядом и зябко повел плечами: с улицы тянуло холодом.
— Ты блажишь. Я в порядке, — подрывник кривится и закрывает дверь.
— Врешь. Ты же всегда Тсуне говоришь, что у тебя дела, когда болеешь, — вот этот придурок и впрямь проницательный, или ляпнул наугад?
— Я в порядке.
Ямамото пожал плечами и, разувшись, прошел вглубь комнаты. И ни на секунду не перестал улыбаться, кретин этакий.
— Ты же на ногах едва стоишь. Ложись давай, я чаю заварю.
Гокудера его в такие моменты ненавидел. Что за тупая забота? Что за благодушие во взгляде?!
— Слушай, если ты меня жалеть приперся, то я сейчас шашку тебе в задницу засуну и запалю!
Вспылил, подумаешь, как будто это новость. Такеши проследил за тем, как Хаято, пошатываясь, подошел вплотную и ткнул ему в грудь завешанной побрякушками рукой. Он что, кольца и феньки вообще не снимает?
— Что молчишь, бейсбольный придурок?! Я с тобой, вообще-то, разговариваю!
Взгляд у этого кретина тепло-карий, как чашка хорошего чая в промозглый день.
— Да ничего. Я суши принес. Будешь?
Хаято медлит с минуту, а потом выхватывает из рук пакет и плюхается на диван с таким видом, будто делает Ямамото несказанное одолжение.
— Валяй, — бросает небрежно и срывается на совсем не пафосный, разрушающий ореол крутости кашель. Такеши смотрит долго, строго, на согнувшегося пополам подростка, а потом скрывается на малюсенькой кухне. Ставит чайник, шарится по полкам в поисках пакетиков, достает кружку с оббитым краем — Гокудера ни за что не признается, что сентиментален, но даже почти развалившуюся кружку, подаренную ему на Рождество, отказывается выбрасывать.
— Черный или зеленый? — спрашивает, перекрывая голосом шмыганье носом, доносящееся из комнаты.
— Черный. С сахаром, — когда Ямамото возвращается, то застает Хаято, завернувшегося в одеяло и нахохлившегося, будто воробей после дождя. Хихикает негромко, но сравнением делиться не спешит. Гокудера наверняка мгновенно вспылит и схватится за динамит. Да и сам бейсболист делиться мыслями не особо привык.
Он не без умиления смотрит, как блондин забавно сюпает в чашку, прихлебывая, и тут же давится:
— Придурок! Это же совсем кипяток!
— Так тебе горло прогреть надо, — и улыбается тепло так, по-домашнему.
— Да кто тебе вообще сказал, что кипяток надо заваривать! Отродясь нельзя горячее с больным горлом пить, кретин ты пустоголовый! Даже я это знаю! — продолжает бушевать Хаято из своего одеяльного гнезда.
— А ну марш за разбавкой!
И сует в руки японцу горячий бок кружки, а тот едва не роняет, обжегшись о нагретые содержимым глиняные стенки.
— Ну давай, еще пролей все нахрен, — мрачно глумится Гокудера, пока смотрит, как бейсболист бегает на кухню. Заныривает в пакет, вытаскивая пластиковый контейнер. Со звонким щелчком снимает крышку, вдыхая аромат роллов. Что и говорить, а трудно поспорить тем, что готовит Ямамото-старший отменно.
Закидывает штуку в рот и жует, смакуя. Только потом понимает, что не жрал нормально уже сутки, а из-за забитого носа вкус ощущается слабо. Ну и похер, главное, что по факту вкусно.
Такеши смотрит на почти расплывшееся в блаженстве лицо Хаято, стоя в проеме двери: прикрытые глаза, разворошенные больше обычного волосы и забавно-красный кончик носа.
Ставит чашку на невысокий столик у дивана, потом роется в сумке, с которой пришел, и вытаскивает теплый шарф.
Набрасывает подрывнику на шею, пока тот не начал возмущаться, и отмечает: идет Гокудере красный, определенно. А тот в ответ смеряет японца скептичной ухмылкой и выдает обыденно-привычное, как диагноз:
— Идиот.
Надо же, как благотворно на него влияет простая забота.
Тускло светит лампочка на потолке, за окном моросит дождь.
— У твоего отца выходит очень вкусно, — сипло говорит блондин после нескольких минут молчания, нарушаемого разве что шмыганьем носа и хлюпаньем чаем.
— Это не отец. Это я делал, — отзывается Ямамото с края дивана, ладонями согревая бледные узкие стопы, точащие из-под одеяла.
— Ого, — неподдельно, но с привычным налетом издевательства удивляется Хаято. — Да ты не совсем пропащий. Мозгов нет, так хоть руки не из жопы растут.
А вот это в его интерпретации «спасибо, Ямамото». Такеши в ответ усмехается и сжимает пальцами худосочную пятку. Подрывник булькает в чашку и корчит рожу.
— Руки убрал.
— Ага, — и продолжает гладить тонкую кожу с просвечивающей сеткой вен. Какой-то глупый и немного интимный жест.
Снова виснет молчание.
— И за шарф.
— Что?
— За шарф, — Гокудера оттягивает край оного в сторону бейсболиста и, нагнувшись вперед, коротко впечатывает губы в загорелую щеку.
— Не за что, — в глазах у Ямамото плещется смех и, наверное, совсем чуть-чуть — нежность.
Щеки у Хаято краснеют, почти сливаясь с шарфом по цвету.
— Да пошел ты! Я ничего такого не имел ввиду!
Японец оставляет в покое его ноги и сгребает подрывника в неуклюжие объятия.
— Знаю.
— Охуеть ты сама проницательность, — бухтит блондин ему куда-то в ключицу, путаясь в одеяле, в шарфе, в руках этих. В мыслях своих.
Всегда так в его присутствии, черт подери.
Так они и сидят довольно долго, пока мобильник в кармане у Ямамото не издает тихий писк: зарядка сдохла.
— Мне пора, — Такеши отстраняется и встает. Застегивает сумку, идет к дверям. Гокудера плетется следом: снова шлепает босыми стопами, на этот раз решив прихватить одеяло с собой.
— Выпей еще чаю. И ложись спать, — бейсболист нарочито долго шнурует кеды, глядя со своей этой щенячьей заботой снизу-вверх. Только нежность в глазах отвратительно взрослая, осознанная.
— Поуказывай мне тут. Вали уже, — беззлобно хмыкает Хаято.
Хлопает дверь, квартира погружается в тишину.
Гокудера смотрит в окно, как Ямамото бежит под моросью в сторону дома, скрывается за поворотом.
Итальянец кутается в оставленный ему шарф.
Вот же придурок.
Хаято ненавидит болеть. Но, кажется, с такой заботой ему теперь это нечасто грозит.