Живые мёртвые

      Трудно быть дающим жизни. Ещё труднее, когда ты не можешь её дать. Все эти личности плавают где-то во тьме внутри тебя, ожидая своего звёздного часа — часа, когда смогут рассказать свою историю. А может, создать эту самую историю?       Проблема появляется тогда, когда все эти люди (и не люди) находятся в анабиозе слишком долго. Тогда они самостоятельно открывают глаза, тянут руки, моля дать им жизнь. А ты не можешь. Не можешь подарить им воздух; даже имени дать не можешь.       Кто они? Какова их история? Что они сделали? Или собираются сделать? Чего они хотят: чтобы их историю рассказали или создали? Всё это переплетается между собой, превращаясь в один огромный снежный ком, который в одночасье накрывает тебя и постепенно сводит с ума.       С завязанными ртами, тихо поскуливая, они тянутся к твоему разуму, разрывая душу на кусочки. Ты слышишь их, знаешь, что они там, но ничего не можешь сделать. Хуже того — даже не пытаешься, утопая в попытках понять, что именно тебе мешает сделать это.       А ведь так хочется взять каждого за руку, вытащить наружу, поговорить с ним. Хочется познакомиться с каждым лично. Но почему-то не покидает ощущение, что я тоже нахожусь в некой коме? Что если якобы реальность это просто сон? Может, это и есть та причина, по которой я потеряла с ними контакт?       Естественно, дело во мне. Я – тот злодей, который запер их в клетках и может только добавлять к ним всё новых соседей. Ключи у меня в руках, но толку от них ноль. В полуобморочном состоянии я не могу подобрать правильный ключ к замку́.       Что случится быстрее: меня растащат на куски или произойдёт тот спасительный взрыв, который приведёт меня в чувства? Но каковы шансы, что порох рванёт, если жизненная цель умерла? Есть ли шанс вернуть её к жизни?       Нужно верить. Потому что я хочу выпустить их из клеток, дать им имена и жизни, и спасти всех нас.