Про Миксмастера

"Врррр! Вррррррррррррр!" — Миксмастер рычал движком упрямо и сосредоточенно, так же, как делал всё в своей жизни. "Карррр! Каррр!" --- вторили ему местные вороны. "Гау-гау-ууууу" — отвечал воронам облезлый пёс, высунувшийся между вкривь и вкось прибитыми досками забора. Микс буксовал уже второй час. Колёса месили буро-жёлтую глинистую жижу, зарываясь всё глубже и глубже в то, что местные гордо именовали "просёлочной дорогой". Дорогой здесь не пахло даже близко. Зато пахло глинозёмом, гумусом, экскрементами животных, прелыми досками почерневших заборов, дымом и спиртом. Причём к запаху спирта явственно примешивались ароматы гниения, брожения, аромат переспелых ягод и, как ни странно, отчётливый кислый запах меди. "Неужели нашёл?!" — и Миксмастер с удвоенным энтузиазмом продолжил месить жирную грязь в ожидании уже скорой темноты, когда к секретной лаборатории можно будет подойти скрытно. О лаборатории узнали почти случайно, пока скрывались на очередном строительном объекте. Лонгхол случайно услышал, Рэмпейдж переспросил, Скайхук подслушал и рассказал Скавенджеру — и вот теперь "приличная" часть команды, т.е. Скрэпер, Оверлоад и сам Миксмастер, моталась по окрестным человеческим поселениям в поисках секретной лаборатории, где, по уверениям местных работяг, можно отведать "настоящего топлива" с крайне высоким энергетическим потенциалом. По крайней мере, пятьдесят миллилитров — или, по местному "шкалик" — должны были "сшибить слона с копыт". А слон — это, как ни крути, полторы метрические тонны... *** Миксмастер решился действовать не раньше, чем на небе погасли последние отблески заката. Приказ был "подобраться скрытно" — а приказы он всегда исполнял скрупулёзно. Он вообще всегда скрупулёзно следовал инструкциям, приказам, планам, рецептурам. Отклоняться от рецептуры на должности штатного химика было вредно для здоровья... По крайней мере, предшественника, позволявшего себе вольности, Миксмастер сам, лично вывозил на свалку — в канистре, в жидком виде. Скрытно... Недовольно крякнув, Миксмастер аккуратно перекинул тощую ногу через забор, стараясь ни на что не наступить. Оглянулся, прислушался... Нет, кажется, праздник в дальнем по улице доме был в самом разгаре: звенело стекло, раздавались выкрики, смех, натужно сипел радиоприёмник. "Праздник — это хорошо!" — подумал Миксмастер, перекидывая вторую ногу через забор. "Праздник — это значит, лаборатория почти пуста. Это значит, невелик шанс того, что меня за... ррраза!" — Миксмастер почувствовал, как что-то тянет его за ногу. Перед глазами мелькнули самые ужасные варианты: от простой растяжки до ловушки, устроенной автоботами. Медленно опустил взгляд вниз... и увидел цепь, тянущуюся от колодца. "Тьфу ты!" — сплюнул Микс, стряхивая цепь с ноги... "ТАДАДАМ!" — оглушительно загремело по колодезному срубу ведро. "ГАУ-ГАУ-ГАУ" — с лаем вылетел из конуры давешний облезлый кобель. "Тададах!" — разлетелся шрапнелью штабель коротко нарезанных деревяшек под ногой. "Твайюмать!" — сипло выкрикнул кто-то в празднующем доме, распахивая дверь. Миксмастер нырнул, не глядя. "Вот это вещь" — продолжал тем временем невидимый из положения "лёжа" из-за невысокой дощатой постройки человек — "Ну-ка, Серёга, давай, бахнем! А?! Ну давай!" Серёга молчал. Миксмастер лежал скрючившись там же, где упал — меж двух низеньких деревянных построек, стараясь не шевелить даже пальцем. "Ну чё ты, жидишься, а? Купил, обмыл, и бахнуть не даёшь!" "Хочешь бахнуть?" в голосе Серёги Миксу почудились те же опасные интонации, что и у Саундвейва в тех редких случаях, когда ему рисковали отказать в очередной невинной просьбе. — "Ну, бахни!" "Ща... Ща я бахну! Я в полку снайпером был!" ТЫДЫЩ! — "Хрясь" — от резкой боли в плечевом суставе Микс непроизвольно дёрнулся, и постройка, послужившая ему укрытием лишившись опорной балки, просела прямо на него. "Оба-на! мужЫЫк!!! А дай, я тоже!" — "И я!" — "И мне!" Следующий час для Миксмастера растянулся в вечность. Стрелки почему-то дружно палили по несчастному сараю. Возможно, их просто радовал металлический "звяк", с которым пули, пройдя через прелые доски, вонзались в Миксмастера... Пытка закончилась только тогда, когда очередной снайпер, несмотря на комментарии, приложил винтовку неправильно — и свалился с воем под злорадный хохот Серёги; а мужики побежали "кликать костоправа". Ещё полчаса спустя Миксмастер услышал цоканье копыт и приветствия. Костоправа увели в дом, и Микс наконец смог пошевелиться. Было адски больно: две или три пули угодили в лицо, несколько штук застряло меж элементов конструкции, а ещё одна пробила ёмкость с едучей боевой кислотой, которая уже успела разъесть броню на левой руке и привод орудийной системы. Ощупав повреждения, Миксмастер злорадно классифицировал их как значительные. Это означало остановку операции и возврат на исходные. Он уже перешагнул забор, когда позади — в том доме, рядом с которым он валялся, — распахнулась дверь, выпустив невысокую скрюченную старую женщину и вместе с ней целый ворох химических ароматов. "Лаборатория!!!" — Миксмастер скрючился за забором, забыв разом про все ранения. Лаборатория с рецептом топлива — это с лихвой окупало все его страдания. Несмотря даже на то, что находку обязательно присвоит Скавенджер... Тем временем старушка, близоруко щурившаяся на просевший сарай, вдруг подпрыгнула, всплеснула руками и с неожиданной прытью поскакала к освещённому дому, на ходу визгливо выкрикивая малопонятные формулы: "Етидрять твою ж налево! Совсем охренели, ироды! Чтоб вам повылазило, да где не повылазит, там скрутило, язви вас в душу!!!" К счастью, шумная бабка без остановки хлопнула дверью празднующего дома, и её визг продолжал доноситься уже из открытого окна. Миксмастер привстал, оглянулся... Лаборатория! Всеми покинутая!! Одним глазком глянуть!!! Он сиганул обратно через забор, пригнувшись, ринулся к двери... "ХРРРРРЯСЬ" — разъехались под ногой тонкие брусья. "Чвак!" — выплеснулась глина. "СкррРРР!" — застонал сустав. Колодец. Это был колодец. Нога ушла в него ниже колена и намертво застряла между вставшими "ежом" брёвнами. Миксмастер дёрнулся раз, другой... Бесполезно. Можно было попробовать откопаться... "Нет, нельзя" — понял Микс, глядя, как мокрая глина наползает обратно в яму. Это был конец... *** Дверь освещённого дома снова хлопнула. "И доброго вам здоровьичка, Степан Кузьмич!" "Всего-ик-хорошего!" — пожелал костоправ. Воровато оглянулся на скрюченный силуэт бабки в окне — и потопал прямо к лаборатории; на Миксмастера. В панике десептикон не придумал ничего лучше, как в голос выругаться. По-кибертронски. "Оба-на-а..." — Степан Кузьмич, покачиваясь, смотрел на Миксмастера. Взгляд его скользил рассеянно по жалко распростёртой по земле стальной туше... Миксмастер, в свою очередь смотрел на человека, прикидывая, что делать. Дотянуться рукой он не мог. Стрелять было не из чего. Кислота вытекла... Если только швырнуть что-нибудь тяжёлое... "Г-гиде баит?" — выдал наконец Степан Кузьмич. "Что?!" — переспросил от неожиданности Миксмастер. "Где ба-алит, сп-прашиваю!" "Нога..." — растерялся Микмастер "Щас поправим..." — Степан Кузьмич сделал шаг, хватательное движение рукой и едва не упал. — "Ссслышь, ты, лежи сп-койна!" Кажется, его мозг никак не мог соотнести размеры фигуры с расстоянием. На восьмой попытке он таки ухватился за нагрудные трубы Микса и медленно оглядел фигуру снизу вверх, от кривых бёдер до головы на тонкой шее. Глаза выдавали напряжённую работ мыслительных процессов. "Я нн-не понял... Ты що, трактр?!" — наконец выговорил Степан Кузьмич. "Да", — соврал Миксмастер "Аааа.. Нну тогда, я тебя щас починю! Я в кл-хозе мехаааанизаторм был, веришь, нет?" — и Степан Кузьмич одним резким движением оказался позади, с той стороны, где бедренный сустав был незащищён совсем никак. "Щас мы тебя починим... Ты у меня ещё бегать будешь!" — Степан Кузьмич с лязгом сунул какую-то железку меж суставных пластин. Лёжа вот так, с ногой, застрявшей в колодце, Миксмастер, увы, не мог ни посмотреть, ни дотянуться до того места, где ковырялся "костоправ". На всякий случай он решил не шевелиться. "Хуже уже не будет", — подумал было он. "ААААООУУУУУ!" — железка ткнулась куда-то в чувствительный датчик, закоротив его с энерговодом сервопривода. На мгновение Миксу показалось, что он видит Матрицу... Спустя мгновение он осознал, что ногу больше не держит колодец и что сверху сыпется мокрая грязь вперемешку с брёвнами. Одним движением Миксмастер перекатился, ломая забор, поскользнулся на мокрой глине и со всего маху приложился головой о корявый пень. последней мыслью его угасающего сознания было "Скрытно!" *** Слышь, мужики, а водила-то где? — голос давешнего "полкового снайпера" разбудил Миксмастера. Он в панике дёрнулся — и понял, что уже теряя сознание сумел трансформироваться обратно в грузовик. Следующим рефлексом было включить голографического "пилота". "О, мля!" — восхитился другой мужик."Уже тут! Слышь, братуха, как тебя сесть угораздило?" "Да куй его знает" — вспомнил Микс формулу универсального неопределённого ответа, принятого в данной местности. — "Мужики, помогите, а?" "Да уже подкопали! Ты дёргай давай, а мы толкнём." — Миксмастер почувствовал, как сзади в него упёрлись десятка полтора рук. Ревнул движком... Колёса легко пошли по подложенным доскам. "Не тормози, не тормози, не тормози!" — и он таки выполз на сухой пригорок "Слышь ,мужик, а чё ночью было?" Кузьмич вон говорит, он трактор чинил... И тот того, взорвался... а Тимофевне так вообще сарай, забор и колодец вон как разворотило!" — это спрашивал уже известный полковой "снайпер". "Не знаю, мужики. Вырубился я" — честно ответил Микс, припоминая, что люди должны периодически отключаться, впадая в некоторое подобие стазиса. "И ничё не слышал?" "Не..." "Херово" — подытожил "снайпер", выйдя наконец вперёд, к кабине, где его можно было видеть. Плечо его украшало огромное, изжелта-лиловое, припухлое пятно, очевидно причинявшее некоторые неудобства. Миксмастер почувствовал себя отмщённым. "Слышь, пойдём, выпьем с нами? За дорогу ровную, чтоб не сесть никуда больше..." "Я..." — растерялся Микс "Да ты чё, Андрюх!" — вмешался другой. Ты знаешь, сколько по новым правилам за пьянку дают?! А Вован того... С утра в наряде стоит! "Точно... Ну тады мы тебя проводим! Слышь, Серёг, сгоняй к Тимофевне за топливом?" *** Шоссе ползло навстречу со вполне земной скоростью в шестьдесят километров в час, хотя и это было много — повреждённый "костоправом" бедренный сервопривод, от которого приводились и колёса, отчаянно ныл. Оптика, пострадавшая от пуль, давала небольшие искажения. Разъеденный кислотой борт нестерпимо зудел. Но всё это была ерунда по сравнению с небольшой — двухлитровой — бутылкой с мутно-белой жидкостью, мерно покачивавшейся на пассажирском сиденье. "А ведь я его не отдам" — думал Миксмастер — "Нет, не отдам... Пусть Скавенджер сюда сам едет и сам добывает! Например, дня через четыре. Мужики как раз будут день механизатора отмечать..."