Осколки прикосновений.
12 апреля 2025 г., 17:18
Дамар знал, как командовать армиями.
Как убивать без боли.
Как разрывать судьбы, не дрогнув.
Но он не знал, как прикасаться к Каэну.
Пальцы его — грубые, привычные к мечу, — не подходили для того, чтобы поправить выпавшую прядь.
И всё же… он попытался.
Каэн сидел на ступенях, подставив лицо ветру. Одежда легкая, живот — уже заметен, округлый, как полная луна.
Он заметил движение, но не отстранился.
Дамар осторожно коснулся его волос.
— Ты всё ещё думаешь, что я уйду? — спросил Каэн.
— Думаю, что ты заслуживаешь большего, чем я.
— А я думаю… что мы оба уже слишком сломаны, чтобы делать вид, будто знаем, чего заслуживаем.
Они начали говорить. По вечерам. О былом, о войне, о боли.
Каэн не обвинял — но молчание было красноречивей тысячи криков.
Дамар не просил прощения — но каждый его поступок теперь говорил: я здесь, я останусь, даже если ты оттолкнёшь меня снова.
Первое касание было неумелым.
Каэн дрожал от жара, ночью.
Дамар присел рядом, обнял его за плечи — неловко, крепко, так, будто боялся, что тот исчезнет в пламени.
— У тебя снова вспышка?
— Нет… просто… малыш шевелится. Слишком бурно.
— Позволишь?
Каэн кивнул.
И впервые — Дамар приложил ладонь к его животу.
Живое. Тёплое. Светящееся изнутри. Пульс.
— Он… настоящий.
— Конечно. Он — начало. Или конец. Смотря как мы с тобой решим.
Они не говорили о чувствах.
Но в ту ночь Каэн прижался к нему во сне сам.
А утром не извинился.
И это было всё.
