Скрип двери в мою душу

В современном мире человек человеку волк. Белое окрашивается в черное, но так и не становится чистым его оттенком. Более он похож на грязь болота. Сложно найти человека у которого за дверью в свой мирок все оставалось таким же не тронутым — снежно-белым. А стоит ли, что бы оно так было? Ты идешь вдоль по коридору, по очереди открываешь двери. Ищешь подходящую себе. Колорит очаровывает и пугает. Ты должен определиться со своим будущем. Ты создаешь себя. Сама же, эта дверь, может быть до боли сверкающей. А открыв ее ты проваливаешься в грязь, с верху на тебя падает паутина, а запах чего-то давно разложившегося ударяет в ноздри и гнетущая тишина бьет по ушным перепонкам. Ну знаете, что-то такое о котором давно забыл, а вспомнив, бывает поздно реанимировать. На самом деле этим что-то может быть все угодно, от совести и чести до простейшей благодарности. Бывает по другому. Дверь обшарпанная, старая, но запертая на все предусмотренные замки. Заходя, ступаешь мягко. Под ногами морской песок, теплый, нежный, обволакивающий. Шум волн приятно отдается в сознании. Заходящие солнце — клад этого маленького мирка, неотъемлемая часть сущности. Своей красотой оно завораживает, греет уже не так сильно, но вспоминая каким светило может безжалостным и смертоносным слегка ужасаешься. Отсюда ты не хочешь уходить здесь тепло породному и холодно по чужому. Задерживает загадка, ведь море строптиво. В один момент на нем господствует штиль, а в другой шторм одолевает своими размерами. А бывает, что дверь полностью однотонна. Там правит безэмоциональность. Открыв ее ступаешь по идеально ровной поверхности. Скорее всего это стекло, окрашенное в оттенок двери. Снова тишина, но не та гнетущая, просто равнодушная. Вокруг тебя стеллажи уставленные книгами. Сотни разных авторов, тысячи произведений. Стены усыпаны цитатами великих людей. Но пробыв тут долгое время тебе наскучивает однотонность выбора искусства. И задерживаться еще, желание пропадает. Далее на последующих дверях следуют все оттенки радуги. Но ты не можешь не зайти в белую и черную дверь, ты был бы не ты. Открыв первую, глаза начинают слезиться. Такого чистого белого и в таком количестве ты еще не встречал. Что касается обстановки, то она просто отсутствует. Белые стены, белый пол, ни намека на грязь. И главное — отсутствие окон. Похоже на палату психбольницы или комнату, куда запирают наркоманов во время ломки, но там были окна, кровать, так сказать, спартанский минимализм. А здесь пусто. Ничего. Смотря на отделку двери, ты ожидал чего-то сногсшибательного, не предсказуемого. Видимо, живя тут, и сходят с ума. Черная же дверь удивила. Открыв ее ты ступил на землю. Вдали были видны надгробья. Прочитав один эпитафий, сердце сжалось. «Благоразумие. Оно или есть, или ты убийца». Тут ты пробыл меньше всего. Далее, как ты назвал, радужная дверь. Ты не сразу решился ступить за порог. Перед тобой было облако. Еще и еще. Они как маленькие отдельные островки висели в воздухе. Но твое познание в химии, физике и в прочих сложных штуках не пускало ступить. Присев на корточки, коснулся пухового облака. Это ощущение ни похоже ни на что. Мягкое и еще что-то такое неописуемое, но прекрасное. Откинув все сомнения ты сделал шаг. Возможно это ощущение схоже на прыжки на кровати. Здесь витал запах весны. Тут ты снова чувствовал себя ребенком. Но остаться навсегда не рискнул. Даже веселье надоедает не меньше депрессивной грусти. Далее двери не было. Лишь выделенное место и все возможные материалы для строительства. И ты сделал выбор…