letter

я всегда, начиная слово, последний скрываю слог, не дается никак мне заключительный текст — эпилог. я умею лишь ставить точки, кончая письма, а в печали своей нелепо махаю кистью. я негоден теперь, все вышло совсем иначе, я сначала грешу, потом от удушья плачу. от наигранной жертвенной муки и сам устал, каждый день (чтоб не выполнить) новый пишу устав, чтоб потом было плакать о чем и себя жалеть. имитация жизни, хоть сам уже пуст на треть. я себе задал кучу дел, чтоб что было делать, чтобы видел каждый мой список в блокноте белом, чтобы жизнь из руины пыльной предстала раем, чтобы голову мысли мне не прогрызли с лаем. надо мною от скуки решил надругаться бог: колких мыслей своих урожай собираю в стог, седоватых полей, под солнцем линявшим трижды. тут бы жар переждать и туч темноликих выждать. от бессонницы памятной себя уберечь бы, запретить себе думать бы о былом и вечном, дальше — плакать лишь от собственной непригодности, захлебнувшись в конце глупой фальшивой гордостью.