В твоей молочной белизне есть нечто аристократичное, Есть нечто острое, цепляющее, уродливо-этичное. В твоих лазурных радужках есть что-то необычное, Есть что-то странное, есть что-то непрактичное. Ты остаёшься горечью полыни на губах, В каждой затяжке, в мутном сером дыме, И в кашле сквозь осенние ветра. В твоих объятиях есть трепет, тяга, теплота, Есть и любовь, но, к сожалению, не та. В твоих словах так много правды, смысла жизни, Но нет одной-единственной, крахмально-аккуратной мысли. Ты путаешься смехом в волосах и оседаешь где-то в рёбрах, Цветёшь кувшинкой на моих костях. Я лезу петлю, хрипло задыхаюсь, и от любви пустой я очень Сильно маюсь. Моя любовь тоскует, увядает, надеюсь, и, думаю, тебе надоедает. Прости, я скоро излечусь, я обещаю. Нет, дорогая, нет, не умираю.
черты
28 июля 2016 г. в 00:58
Примечания:
посвящается а.