Я часть тебя

Тёмное тесное помещение утопает в запахе крови. Его крови. Он сидит там, где так много раз Санса видела... других. Истерзанных им. Сломанных. Молящих лишь о скорой смерти. Теперь он сам здесь. На месте всех своих ободранных, обглоданных жертв. И Санса, глядя на поникшую, в засохшей крови, кудрявую голову мужа, задается вопросом, и этот вопрос не даёт ей покоя. Что сейчас чувствует Рамси Болтон? Привязанный к стулу в клетке со своими псами. Он чувствует страх? Боль? Ненависть? Почему ей так хочется знать это? Ответ приходит незамедлительно. После всего, что лорд-бастард сделал с ней, Санса хочет, чтобы Рамси чувствовал именно это. То, что она чувствовала каждый день и каждую ночь... И вот он оживает. Сплевывает кровь. Красными липкими пальцами нащупывает подлокотник стула. Рамси знает, где он. Чует по запаху псины. И Санса задерживает дыхание. Вот сейчас! Сейчас ей откроется истинная сущность бастарда. Сейчас он посмотрит на неё со страхом в бледных глазах, начнёт умолять о пощаде. Ведь так делают подобные ему, верно? Но Санса плохо знает его. Очень плохо. Да, за время её пыток здесь, в родном Винтерфелле, она научилась понимать некоторые его повадки. Изучала только ради того, чтобы выжить. Но этого оказалось мало. И Санса сдерживает разочарованный вздох. Рамси Болтон поднимает на неё свои пугающие глаза. Смотрит исподлобья пару секунд. Она не двигается. Замирает, как статуя. Как жертва перед взором голодного хищника. И от этого ей ещё больше хочется рвать и метать. Нет, Санса Старк больше не жертва. Они поменялись ролями. Ведь так? Болтон запрокидывает голову назад. На лице его нет ничего, кроме усталости. Такой обычной, человеческой усталости. Никогда ещё Санса не видела на этом лице отражение человеческих чувств. И дрожь в коленках появляется. Мурашки бегут по коже. - А, - произносит он так, будто только и ждал её появления здесь, - Санса. Её коробит. Корчит. Выворачивает наизнанку. Имя, почти шёпотом сорвавшееся с уст лорда-бастарда, звучит необыкновенно нежно и ласково. Но она не верит ему. Не верит этому изнеможенному взгляду. Этому чуть хрипловатому голосу. Санса больше не маленькая девочка. Санса больше не верит в сказки. Поэтому и продолжает стоять неподвижно, вперившись взором в своего личного дьявола. Рамси приподнимает уголки губ в улыбке. Тоже необыкновенно нормальной. Она говорит многое. И Санса видит многое в этой его улыбке. Доброту? Сожаление? Раскаяние? Ха, нет. Ей только кажется. Или это Рамси хочет, чтобы ей так казалось? - Здравствуй, Санса, - наблюдает за её реакцией. Но она теперь волчица. И он не дождётся от неё больше ни единой эмоции. Санса и так слишком многое уже отдала ему. Через слезы и кровь. Через рыдания и стоны. Рамси получил то, что хотел. Или же нет? - Теперь я буду жить здесь? - спрашивает, оглядывая помещение безучастным взором. И Санса не знает, издевается он снова или же Джон выбил из его больной головы последние капли разума. Это могло бы показаться смешным, не будь все так печально. И Санса снова просто молчит. Смотрит на кровавые потеки на лице мужа. И какая-то, запрятанная где-то глубоко внутри, часть её души получает удовольствие от этого зрелища. Рамси Болтон с вымученной улыбкой прикрывает глаза. - Нет, - отвечает на собственный вопрос. Нет, он не станет просить о пощаде. Не станет молить, как делали это другие. Рамси Болтон либо слишком болен для этого, либо слишком горд. Он лишь доверительно смотрит на свою любимую жену и продолжает играть. Даже сейчас, перед лицом неизбежной смерти, он не перестаёт делать то, что ему нравится больше всего на свете. Играть. С человеческими жизнями и с человеческими чувствами. Ведь он мастер в этой игре. И они оба прекрасно знают об этом. - Наше время вместе скоро подойдёт к концу. Кажется, будто Рамси и правда жалеет об этом. Конечно, ведь ему так нравилось издеваться над своей "любимой женушкой". Каждую ночь он приходил к ней, запертой в собственном доме, словно в клетке. Каждую ночь он придумывал что-нибудь новенькое. Как бы сегодня поразвлечься с ней? Как бы лишить Сансу последней надежды на нормальную жизнь сегодня? Может, позвать Вонючку и насладиться представлением в качестве зрителя? Или нет. Это было бы слишком легко. Может, попугать женушку острыми стальными иглами или кожаными хлыстами? Санса вспоминает с ужасом, как ждала его каждый день после захода солнца. Как молилась старым богам и новым, чтобы у бастарда было хорошее настроение и чтобы ей не сильно досталось. Теперь Санса точно знает. Она больше никогда не будет молиться. Рамси преподал ей хороший урок, и Санса даже благодарна ему за это в какой-то степени. Не боги способны изменить твою жизнь, на это способен лишь ты сам. - Это ничего, - продолжает Рамси, словно успокаивая ее. - Ты не можешь убить меня... Я часть тебя. Последние слова он выплевывает. Чувствует себя победителем. И правда. Ведь он прав? И ей хочется горло себе перерезать, лишь бы не закричать. Я часть тебя. Часть тебя. Слова отдаются набатом в её голове. Заставляют её содрогаться и дрожать от подступающих к горлу рыданий. Он знает. И не то чтобы Санса удивлена, но это заставляет её ненавидеть Рамси... Сноу ещё больше. Но она обещала. Северу клялась. Белоснежному снегу и родному ледяному ветру. Ничего он от неё больше не получит. Ни единой больше слезинки. - Твои слова исчезнут. Санса знает, что это ложь. Часть тебя... - Твой дом исчезнет. Ложь. Я часть тебя... - Твоё имя исчезнет. Нет. Часть тебя... И это тоже неправда. - Все воспоминания о тебе исчезнут. И Сансе Старк, северной волчице, хочется закричать. Ей хочется рвать рыжие пряди и проклинать всех известных людей и богов. За что ей это? Почему она вынуждена врать самой себе? Почему вынуждена терпеть, пока ложь ядовитой змеей вьётся у неё под кожей? Разрушает её и разрывает изнутри на мелкие кровавые кусочки. Как Санса может забыть?! Как может она забыть все, что он сделал с ней? Как может она перестать, даже вдали от этого монстра, вскакивать с кровати в холодном поту, крича и взывая к чему-то давно уже исчезнувшему из её жизни? Как может забыть эти холодные, нечеловеческие глаза и безумный оскал? И она видит его улыбку. Теперь настоящую. Искреннюю и злорадствующую. Рамси понимает. Знает, что Санса чувствует сейчас. И он получает от этого немыслимое удовольствие. Ведь лорд-бастард знает, что новоиспечённая волчица врет. Ему и себе. Напрасно. Но грудное рычание свирепых, голодных зверей заставляет Рамси опомниться. Никакие звуки так хорошо не знакомы ему, как зов его бешеных псов. Санса с удовольствием наблюдает, как бастард сглатывает, отводит взгляд от железных прутьев клетки. Это она выпустила псов. И все нутро горит от возбуждения. От предчувствия такой сладкой скорой мести. И это даже хорошо, что Сансе невдомек, как она похожа на своего мужа в эту минуту. Я часть тебя... - Мои псы никогда не тронут меня, - говорит он со злобой и непоколебимой уверенностью в своей правоте. - Ты не кормил их семь дней, ты сам сказал, - отвечает Санса столь же уверенно. Даже любой ребенок знает, что нет животного страшнее, чем голодный пёс. - Они верные звери, - не отступает Рамси Болтон. - Были верные, - не отступает Санса Старк. И вот они оба, муж и жена, внимательно наблюдают за страшными, мерзкими тварями. Пёс подбирается ближе. Чует кровь. И желудок его, наверняка, делает сальто. Уверенность Рамси улетучивается... ... И вот Санса слышит то, что всегда мечтала услышать. Его крики. Страшные вопли. Это музыка в её ушах. Санса смотрит, как существа, выращенные её мужем, пожирают своего же собственного хозяина. Маленькая девчонка у неё внутри хочет отвернуться, заткнуть уши и убежать, ведь она знает, что эти вопли будут будить её теперь каждую ночь. Взрослая женщина у неё внутри ликует, ведь она знает, что эта картина будет теперь каждую ночь появляться в её снах. Или кошмарах? Санса разворачивается, наконец, уходит. Уходит с пониманием того факта, что лорд-бастард Рамси Болтон так ни разу и не попросил о пощаде. Так ни разу и не взмолился подобно своим же собственным жертвам. Но это все равно не мешает довольной улыбке, так сильно напоминающей улыбку её, теперь уже бывшего, мужа, появиться на губах Сансы Старк. Я часть тебя... Она должна бы почувствовать облегчение. Почувствовать желанную свободу. Но вместо этого Санса вспоминает его слова, хотя и клялась, что они исчезнут. Я часть тебя... И ей хочется взять нож, самый острый во всех семи королевствах, и вспороть себе брюхо... Ведь простыни уже месяц не окрашиваются красным. Ей хочется вырвать, выдернуть с корнем ещё не ожившее страшное существо, которое она чувствует внутри себя. Убить этого маленького демона, разрывающего её на кусочки. Убить то, что с таким рвением каждую ночь всаживал в неё Рамси Болтон. Уничтожить его дом. Его имя. Всю память о нем. Но Санса с ужасом понимает, что не может сделать этого. Это убивает её. Заставляет чувствовать беспомощность. Бессилие. Свою никчемность и глупость. Но она не может. Почему она не может избавиться от него?! И ответ приходит мгновенно. Колотой раной в боку. Шрамом по сердцу. Потому что он часть её. Теперь и навсегда.