Пока я не встретила его

       POV Элиза        Наступил вечер. Солнце уже заметно спало, и жара казалась не такой уж ужасной. Чикагские подростки успели повылазить из своих домов. На улице теперь было очень много людей, ну, да, пора уже проснуться, вечер, как никак.        Задвинув жалюзи, я села обратно за кассу и стала наблюдать за Патриком. Он рассматривал гитары, брал одну за другой и снова клал на место.        — Ты хочешь купить гитару? — спросила я, потому что мне стало интересно, почему же он не отлипает от этих гитар.        — Ммм, что?!        — Зачем ты рассматриваешь гитары? Ты хочешь купить?        — О, да. Я музыкант. А это магазин моего отца, — сказал он, и тут я поняла, что попала. Он начнёт рассказывать нудную историю. — Я ему поставил условие. Я работаю тут год, а он мне за это гитару. Знаю, я мог бы заработать сам себе за пол года на другой работе, но просто тут много инструментов, плюс бонус-тут можно репетировать.        — О, это отлично! Покажешь как-нибудь, что ты умеешь играть? — печатая на компьютере, произнесла я.        — Ну, у меня своя группа. Но сейчас мы решили отдохнуть от выступлений. О «Fall Out Boy» слышала?        — Стой, я что-то припоминаю… — промолвила я. Мои мозги стали невольно напрягаться и, мне кажется, их скрежет был слышен всем.        — У меня есть своя студия и… — и это приятный ангельский голосок прервал звук телефона, а точнее рингтон Патрика. — Элиза, я отойду, хорошо. Бл*ть. — выразился он и отошел.        — Хорошо. — сказала я, отложив дела на компьютере. Встав с места, я потихоньку направилась за Патриком, обходя все инструменты, пытаясь их не задеть. Я встала около ударных и стала подслушивать, делая вид, что я что-то с ними делаю.        — Пит, приходи за мной, а потом пойдём ко мне репетировать, — говорил он шепотом. Я не поняла, что тут такого и отправилась на своё место, не взяв для себя ни какой полезной информации. Сев за кассу, я посмотрела на часы. Было уже десять часов вечера. Я привстала и потянулась к жалюзи для того, чтоб их открыть.        — Элиза, стой, я сам. — остановил меня Патрик, хотя я и не поняла откуда он успел появиться. Я повернула свою голову назад и увидела его мягкий силуэт. Мои ноги перекосились и, не успевши вернуться в обратное положения, я рухнула на холодный кафель. Я слышала как проскользнули его слипоны по плитке, он мигом кинулся мне помогать, его руки потянулись к моим, чтобы помочь мне встать, но… Но он тоже поскользнулся и упал рядом со мной. С него упали очки прямо на плитку стеклами, а шляпа, вообще, покатилась своей дорогой.        — Хей, Патрик, ты в порядке? — смеясь, спросила я.        — Вроде да, только плохо вижу. Помоги мне найти очки.        — Подожди, сейчас.        Я быстро встала и оставила отдыхать Патрика на полу. Он пытался понять где он и что с ним произошло, видимо без своей привычной шляпы и очков он ни черта не соображает.        — А, вот они! — крикнула я так, что прям эхо раздалось. — Только у них появились трещины на стёклах.        — Вот черт, дай мне их сюда. — пытался он встать, но у него это не выходило.        Я решила наклониться и отдать неотъемлемый атрибут его стиля, а также помочь встать этому неуклюжему медведю. Дойдя до Патрика, я подошла к нему ещё ближе и, наклонившись, протянула ему очки. Он с улыбкой на лице надел очки, словно маленькому ребенку вернули его любимую игрушку, а затем зацепился со мной взглядом.        — Что? — спросила я, не понимая, что он на меня так тщательно смотрит.        — Ты красивая. — сказал он на полном серьезе.        — Патрик, ты головой не ушибся?        — По-моему, нет.        — Ну так вставай! — крикнула я ему и пошла собираться.        Я очень сильно заистеричила из-за того, что он назвал меня красивой, ибо это не так. Не люблю, когда меня называют красивой. Я забрала свою сумку и, обернувшись на прощание, хлопнула дверью.