Смысла точка нет.

- Прощай, - сказала она, захлапывая дверь. Она уходила. Уходила, ничего не оставив взамен. Бросила. Отвернулась. Предала. Она посмотрела на меня в последний раз. Слеза. Она плакала. Ее слезы причиняли мне боль, но, в то же время, давали надежду на ее возвращение. Мне нельзя давать надежду, я буду добиваться своего. Если не вырезать надежду с корнем, если не вырвать ее, как сорняк, она будет заполнять мое сознание и вести к цели. Я стану монстром, бессердечным, расчетливым, я завоюю цель, она станет моей, не важно как, даже против ее воли. Я был чудовищем, скрывавшемся под этим лицом, под красивой внешностью и деньгами. Для других я был авторитетом, примером для подражания. На самом деле, я был никем. Я – никто, призрак, тень. Всю жизнь старался быть как можно незаметнее, но она, она изменила все. Она внесла в мою жизнь смысл, эмоции, понятие дом. Она сделала из меня монстра. Она виновата. Она даже не представляла, что я мучился. Мне, как она выразилась, пофигистичному ублюдку, всегда плевавшему на мнение, не может быть больно, но… Она ошиблась. Я сгорал в собственной боли. Я наслаждался ею. Она была не права, оставляя меня одного, она не понимала, что запустила бомбу замедленного действия. Ей будет больнее. Я сделаю ей больно, она поймет, каким сделала меня. Я не трону ее физически - я испорчу ее изнутри, вытравлю ее гнилую душу, лишу чувств, сделаю подобной себе. Она будет, как я. Она будет моей. Око за око. Душу за душу. - Мне, правда, очень жаль, - она всхлипнула, - нет смысла продолжать весь этот бред. Когда-нибудь ты поймешь. Должен понять… Ее холодные, пронзительные до дрожи глаза, смотрели на меня. Я знал, но не мог посмотреть на нее в ответ. А она? Она ждала понимания, хотела закончить все мирным путем. Глупая… Я любил ее, а она ушла. Мы разрушали города, разрушали века, были вместе. Я делал все ради нее: предал друзей, чтобы поместить ее имя в своем сердце, чтобы каждый ее вздох я чувствовал всем телом, чтобы она была в моих венах, я был ею, она – мной. Ее голос был похож на эхо, будто она сказала эти слова, но лишь через несколько лет они дошли до меня. Ее слова больно били; я не прощал предательств. Ее прощу. Она была той единственной, родной душой. Я никогда не сомневался в правильности этих мыслей, но сейчас так ли это было? Пустота. Внутри меня была пустота. Прошло несколько часов после ее ухода, а я все сидел на этом месте, смотрел на дверь. Только сейчас я понял, что ее не вернуть. Первая слеза за 10 лет. Последняя потеря. Она была всем, но сейчас никто. Она не имела права предавать меня. Она оставила меня, сотворив со мной такое. Она сделала из меня монстра. Я не смогу ее уничтожить. Она моя, но… - Нет смысла продолжать весь этот бред… Ее слова эхом отдавались в моей голове. Память. Жизнь идиотка, не знающая сколько может выдержать человек. Она ломает нас, делает жестче, бесчувственными людьми. Со временем мне будет наплевать, но… Сейчас жизнь сделала мне последний подарок. Она дала мне понять, что мои суждения, мои выборы, мои слова не имеют значения. Я был никем. Я есть никто. Слишком много, слишком мало. Я тону, но, в то же время, я на вершине. Я свободен, но до сих пор закован. Я тюремщик и я же заключенный. Я сам сделал себя таким, но она ушла, ушла. Наша любовь была ядом с самого начала. Кем мы были? Потерявшиеся дети, мы искали тех, кто сможет нас полюбить. Мы такие же испорченные, как наши родители. Мы не хотели быть такими, но стали. Мы не любили друг друга. Но, почему в душе так пусто? Пусто, будто, ничего не было. Теперь мы никто, мы просто прошлое. Мы – ветер, треплющий волосы, мы – последний снег, который растаял и больше не выпадет вновь, мы – никто друг для друга. Мы никогда не встретимся, а, встретившись, даже не взглянем друг на друга. Одного из нас уже не будет. Один из нас потеряется, не сможет встать, упадет с обрыва. Ему оторвут крылья, отберут надежду, сожгут и прошлое и будущее. Один из нас превратится в пепел, развеянный над рекой, над обрывом. Над первым местом, над нашей жизнью. Пепел напомнит нам, что мы не вечны. Пеплу не нужны слова, он свободен. Он может лететь туда, куда захочет, он может быть всем, и, в то же время, ничем. У пепла нет судьбы. Он волен выбирать свой путь. Я не буду пеплом. Мне предназначено мучиться здесь - в собственном аду. - Ты должен понять… Я понял. Мы слишком хорошо знали друг друга. Все это время мы строили города на осколках фраз, не заботясь о смысле сказанного. Мы не обращали внимания на чувства, мы плевали друг другу в душу, но продолжали любить… Нет, это была болезнь, поедавшая нас изнутри. Мы сделали из себя монстров, готовых на все ради друг друга. Мы жили в аду под маской рая. Мы были глупы. Мы не заметили, как стали монстрами. Она была монстром. Мы разрушили друг друга, смотря друг другу в души. Мы будем пеплом развеянным над обрывом, над рекой, над нашим прошлым и будущим. Мы будем свободны, мы будем городами, обрывками чужих фраз, незаконченными предложениями, резко оборвавшимися жизнями. Мы будем жизнью. Мы будем прахом городов, разрушенных нами. Мы будем. Нас не будет. Смысла точка нет. Смысл есть всегда.