Осени не будет.

Наверное, эта осень не такая, как все остальные. Со своими поникшими багровыми листьями, в некоторых местах покрытыми сетью мелких паутинок, или умытыми холодным дождем. Со своими хмурым небом, серьезным, но грустным, будто плачущим, а глаза у неба такие же серые, с примесью отчаянной боли и печали. А ветер яростен и очень опасен. Он будто бы прибыл из глубин ада, рвет землю на куски, вырывает со страшной болью все лишнее, сметает мешающий мусор и уходит в бесконечную даль. Он чистильщик из самых низов. Мягкий дождь, будто добрая сестра милосердия, залечит кровоточащие раны и умоет чистой, прозрачной водой, убаюкает, нашептывая прекрасные сказки про смелых принцев, воинственных королей и хитрых ведьм. В этой осени ты чувствуешь угасающее тепло. Оно маленькое, теплится мягкими лучиками в твоих закоченевших руках с негнущимися пальцами и мелкими царапинами. Ты прижимаешь его к груди, дыханием пытаешься вернуть жизнь комочку, который уже совсем обесцветился. Это страшная пытка, когда видишь приближающуюся смерть, но не можешь сделать абсолютно ничего. Клубы пара, выходящие из твоих больных легких, обмораживают губы, покрытые трещинками, медленно растворяются в атмосфере, оставляя за собой леденеющие душу узоры. Хрип из твоего горла отзывается убийственным эхом, он рушит невидимые картонные стены, разбивает в дребезги несуществующие разноцветные лампочки, мучительно медленно разрывает твою плоть. Сердце хочет вырваться из груди, из кровавого плена. Оно, как новорожденная птица, хочет свободы. Полета… Ты медленно закрываешь глаза, и твоим мыслям явится другая, прошлогодняя осень. Она, такая яркая, блещущая своей улыбкой, рыжеволосая девушка, кутается в цветастую шаль из опавших листьев. Ее глаза искрятся солнцем. Она смеется и улыбается, бежит по лужам босыми ногами. Девушка танцует и поет, кружится вокруг своей оси, расставив руки в стороны. Ее голос чарует и завораживает, ты слушаешь прекрасное пение и погружаешься в сон. Сон во сне. Какая ирония. … А там сидишь ты, уже без огонька в руках, с остывшими узорами на стенах, осколками придуманных лампочек и стеклянными, ничего не выражающими золотыми глазами. В следующем году осени не будет.