Принцесса

У принцессы всего два платья, и каморка на чердаке. Темнота распахнет обьятья, и свеча чуть дрожит в руке. У принцессы есть корка хлеба, кофе варится на газу. Есть в окошке кусочек неба, есть и дерево - как в лесу. У принцессы - надсадный кашель и идущая горлом кровь. У неё есть букет ромашек. И когда-то была любовь. У неё есть больная мама. Пишет изредка старший брат. Жизнь - банальная мелодрама, и никто в том не виноват. Но принцесса довольна очень - кофе тоже есть не всегда. На деревьях набухли почки, дождевая шумит вода. Выходные бывают редко. Ей так хочется выходных! На заводе, как будто в клетке. Хоть бы маленький передых. За стеною храпит художник. Он - задумчивый фантазер. Он рисует над Сеной дождик и дорогу среди озёр. Он придумал её - принцессу. Он создал для неё страну. Он накинул на боль завесу, заставляя звенеть струну. Он рисует её портреты, и, быть может, в неё влюблен. Он мечтает приблизить лето, чтобы встретить его вдвоем. Но принцессе осталось мало. Может - месяц, а, может, два. Холод гонит под одеяло - свечка греет едва-едва. Стрелки тикают потихоньку, приближая конец концов. Будто старая кинопленка... Светит месяц в её лицо. А принцесса пьет черный кофе, молча смотрит в своё окно. Город в вену вливает морфий, и становится всё равно.