Человек, которого рядом нет

Возьму и включу Бетховена: Он мне всегда отводит душу. В комнате опять очень холодно, за старым разбитым стеклом стужа. Завернусь в теплый плед, заплачу, и не оттого, что плохо. Бред. Оттого лишь, что много значит Человек, которого рядом нет. Вроде сидишь и не замечаешь, что в мозаику своей собственной жизни один элемент вставить забываешь, Поэтому остальные слишком капризны… Пытаешься им позвенеть погремушкой, Соску воткнуть крикунам упрямым, Но нет смысла тешить ребенка игрушкой, если у него отобрали маму. Странно сравнивать тебя с мамой, хотя в таком подозрительном настроении, облокотившись на дряхлую спинку дивана, Не думаешь о странности стихотворения. Ты ведь и правда, как мама, уютный, Нежный, теплый, сладко пахнущий домом. Строгий, но на обиды достаточно скудный, Ласковый в свете моих очков лиловом. Но помимо нежной привязанности у меня есть засевшая в сердце страсть, Которая пересиливает все предыдущие странности И разрывает каждую мою часть на часть. Наверное, это можно только почувствовать, Как под аккуратными пальцами мужской сущности Струны женской арфы могут буйствовать, Ожидая долгожданной участи. И как только вот этим я забью свои мысли… Начинаю ненавидеть весь белый свет. Потому что именно сейчас я нуждаюсь в смысле… то есть в человеке, которого рядом нет.