Книга Писателя. Пустые Строки

— Я не думала что мы так сблизимся. — Может так суждено? — Вряд ли. Тебе повезло что мы не встречаемся. — Почему ты так думаешь? — Не знаю просто считаю что повезло. — А я так не считаю. Если ты думаешь, что выносила бы мне мозг, то ты глубоко ошибаешься. Его можно с лёгкостью выносить, даже не находясь в отношениях. Но у нас же с тобой ничего нет? Правильно. Ничего нет… Да… даже если бы и было что-то между нами, может это и есть то самое, чего мне в жизни так не хватает. Мне хочется, чтобы меня ревновали, чтобы я ревновал, чтобы были и ссоры и примирения. Чтобы я не был один. Это и есть жизнь. Одиночество — совсем не то, чего я хочу получить от своей вечной мирной жизни. Ради некоторых моментов стоит жить. Даже эту самую вечность. Жить — это испытывать эмоции. И горе и радость, и печаль и боль и счастье. Вот она — жизнь. — А я? А что я? Я просто залезла в твою душу, не знаю зачем. Зачем я это сделала? Зачем ты меня впустил? И теперь чувствую, что я сломала тебя. — Ты думаешь, что у меня одно горе от тебя. Почему ты так думаешь? Вот скажи? Что именно ты плохого делаешь? Вот именно. Молчишь. Потому что нету ничего плохого. Ты ничего плохого не делаешь. Ты меня наоборот к жизни тянешь. — Ты… Влюбился? — А это есть плохо? Я счастлив. Разве есть что-то плохое в том, чтобы быть счастливым? Красота требует жертв. Та же суть и у жизни. Жить ради кого-то — и есть великая жертва. И это нужно принимать с умом, во благо себе, а не во вред. Когда же ты поймёшь, что ты во мне человека разбудила, а не горе принесла. Я сам это только сейчас понял. Разбудила давно. А для того, чтобы понять, нужно найти это, как вывод из решения задачи…