голос
5 июля 2016 г. в 17:39
"Будь со мной, мой щеночек", — звенит в тишине.
Мысли бьются о череп, сгорая в огне.
Из агонии страха не выбраться вновь,
Меч кричит, пока в венах вскипает кровь.
Меч кричит, не поёт; и рука не дрожит.
Колыбельная в сердце застывшем звенит.
Голос шепчет упрямо: "Убей же их всех!
Догони и убей всех, кто бросился в бег".
Взмах меча — это раз — продолженье руки.
Страх в глазах и застывшие там же мечты.
Тело падает — два — он считает до трёх.
Кровь кругом — это три. Вот где прячется Бог.
В алых лужах застыл. Там звериный оскал.
Он сидит, улыбается, шепчет слова:
"Молодец, мой щеночек. Как вкусно! Ещё!"
Он жрёт жизни людей, его ум извращён.
Это Бог, заключённый в звенящую сталь.
Он поёт песни сердцу. Шигурэ не жаль.
Он смеётся по-детски; рука не дрожит.
Если хочешь ты жить, то сам должен убить.