Часть 1
5 июля 2016 г. в 22:08
Ты строишь город. Строфа – кирпичик. И вновь улыбка, глаза горят без огонька и без слабых спичек...
Ты отвратительный суррогат.
Не дом ты видишь – шалаш из палок, герои – призраки без лица. Ты скажешь: «Плохо. Убог и жалок мой стих. Пародия на творца. Тот дарит душу простым абзацам, живое слово несёт в народ. А что со мною?»
Ну, если вкратце, о стену бьёшься который год. Всё бесполезно – напрасны строки, напрасны записи на столе. Впустую, видно, судьбы уроки… Оставить хочешь уж сколько лет такое хобби – стишата, рифмы. Мираж таланта поэта – ложь.
Но помни вот что – до тех пор жив ты, пока хоть что-нибудь создаёшь.