Кошмар

Я люблю ночь. После тяжелого рабочего дня она помогала мне расслабиться - вся эта тишина, которая окутывала меня словно мягким одеялом, вся эта прохлада и сумрак. Я приходила домой и ощущала покой, которого мне так не хватало в суматохе трудовых будней. Кто-то говорил, что ночью становится особенно одиноко, особенно после того, как теряешь любимого человека, но это не так. Днем ты наблюдаешь все эти парочки, всех этих людей и собственное одиночество острее впивается под ребра, заставляя сжиматься, заставляя прятаться по углам, лишь бы не сталкиваться с их счастливыми улыбками. Я люблю ночь - ровно до того момента, как нужно ложиться спать. Ночью приходишь ты. Ложишься ко мне в постель, обнимаешь ледяными руками и жалуешься, как тебе холодно. Говоришь, как тоскуешь и как хочешь быть рядом. Гладишь длинными бледными пальцами мои скулы, прикасаешься к губам, но никогда не целуешь. Я бы и рада пойти с тобой, но ты не зовешь, прижимаешь палец к своим губам и исчезаешь в бледной дымке рассвета. Я просыпаюсь с влажными от испарины прядями, прилипшими к лицу. Я просыпаюсь и продолжаю вдыхать твой аромат, еще не растворившийся в прохладе комнаты. Я просыпаюсь, сжимая в руках мантию, в которой тебя похоронили.