Потому, что так надо...

Я листаю страницы, Что пронизаны болью. И смертей вереницы Сплошь пропитаны кровью, И политы слезами, И травой проростают. Вы приходите снами, Лишь на миг оживая. Вы жестоко убиты, Хоть до этого жили Чудом находя силы, Вечным горем теснимы. Вы сражались не веря, Безответно любили. Вы светили не грея, Вечно верность хранили. Вы исчезли в туманах, Шли в объятия смерти. Потому, что так надо, Ведь писали поэты. Ведь писал книгу гений. Гений знающий точно, Как порвать наше сердце, Смертью вашей меж строчек. Вы шли к смерти спокойно, Зная — нету пощады. Нет, герои не просят, Даже если ты автор. Они гибнут безмолвно, Сохранив свои тайны, Сохранив свою душу, Битве долга отдавшись. И с собою уносят Свою боль, свою муку. Нет, герои не просят. Они гибнут без звука. Сохранив свое сердце. Сохранив свою верность. Этот путь лишь для смелых, Это путь в бесконечность. Вы уйдете не дрогнув. Стынет в жилах вновь полночь. Вы уйдете исполнив, Долг известный канону. И усталость во взгляде С болью вдруг отразиться. Принесли в жертву славе, Ваши горькие жизни. Вашу боль, ваши тайны, Что вы в сердце хранили. Вас бесстыдно предали На бумажных страницах. Вас убил ваш создатель, Ради слез, что прольем мы. Он ваш первый предатель, Он создатель канона. Я листаю страницы, Что пронизаны болью. И смертей вереницы Сплошь пропитаны кровью. Повесть верности вечной, Повесть боли и муки, И любви безответной, И кровавой разлуки. Но порою листая, Эти горькие книги Я опять понимаю — Нет, не зря вы погибли. Вас запомнят навеки. Вы вновь будите живы. Учат нас ваши смерти Слабой хрупкости жизни. Учат жить умирая, Умирать, но не гибнуть, А идти не сгибаясь По тропинкам Той жизни. Учат верности вечной, И что боль есть награда. У любви безответной Все равно будет сказка. Я листаю страницы, Что пронизаны болью. И смертей вереницы Сплошь пропитаны кровью. Пусть я буду героем, Что в сражении погибнет. Я согласен жить с болью Миром всем позабытый. Я согласен жить с мукой, Терпеть жгучие раны. Я согласен жить звуком, Блеском на клинка грани. Я листаю страницы, Что пронизаны болью. Сердце гулко стучится Перед дверью Покоя.