7

Поздний лондонский вечер. Фил сидит на подоконнике в своей небольшой уютной квартире, свесив одну ногу. Он курит, долго затягиваясь и медленно выдыхая дым. Смотрит в темное, почти ночное, облачное небо, медленно переводя большие голубые глаза с одного края неба на другой. В лицо ему дует легкий прохладный ветер, несущий с собой странный запах Лондона и задувающий сигаретный дым обратно в комнату. Но Фила это не очень беспокоит. В его голове есть много других вещей, о которых он предпочитает размышлять за сигаретой. Ему часто кажется, что он совершает ошибки. В основном, те, о которых можно посожалеть пару дней и забыть, продолжив жить дальше. Но сегодня все было иначе. Он сидел и копался в себе вот уже добрых четыре часа, а правды так и не нашел. Это его раздражало. У Фила было все: работа, квартира, деньги, парень, наконец. Но что-то во всем этом казалось ему неправильным. И он искал, что же было не так. Работа? Нет, точно не она. Он работал монтажером на киностудии, обожал свое дело больше всего на свете. Отпадает. Дом? Его квартира хоть и являлась не самой большой, но было в ней что-то, атмосфера, что ли, от чего в ней всегда было уютно и радостно сердцу. Снова не то. В больших деньгах Фил никогда не был особо заинтересован, поэтому даже не стал думать об этом. Оставался только один пункт - парень. Его звали Дэн. Милый паренек двадцати пяти лет, с темными волосами и глазами. В нем было столько положительных черт, что порой Фил не мог понять, как такое возможно. Он казался ему идеальным. Они были вместе семь лет, и как-то умудрились не надоесть друг другу. Но для Фила что-то точно было не так. Очередная сигарета подошла к концу, а ответ так и не был найден. Фил берет новую, зажигает, затягивается, выдыхает. Какая это уже по счёту? Десятая? Ему все равно. Звонит телефон. Конечно же, это Дэн. Кому еще он мог понадобиться? Фил протянул руку вперед, пытаясь схватить устройство со стола. Внезапно в голове появилась мысль: "А что я скажу ему?". Он не знал. Ответа на него не было. Они с Дэном всегда отлично ладили, порой Фил даже не мог поверить, что это так. Но иногда он ловил себя на мысли, что ему не хватает свободы. Ему нравилось, что есть такой человек, которому он нужен, который всегда выслушает, что-нибудь посоветует, поможет, и все в таком роде. Но этот человек требовал внимания, такой же помощи и поддержки, и иногда Фил просто не мог этого дать. Он начинал молчать, нервничать, раздражаться. Иногда даже переставал быть уверенным в своих чувствах. Ему нужно было время, пространство, одиночество. Его угнетало, что в свои тридцать он все еще ищет свободу, но не мог ничего с этим поделать. Он просто не поддавался изменениям. А телефон все продолжал звонить. И Фил просто не брал трубку. Спустя еще час и еще три выкуренных сигареты звонки прекратились. На душе был неприятный осадок, но парень понимал, что так всем будет лучше. Он видел, как мучает не только себя, но и Дэна. Он устал врать. После недолгих размышлений он взял телефон, еще какое-то время пустыми глазами смотрел на экран, а после написал одно предложение: "Я бы полюбил тебя, но мне нужно побыть в одиночестве". Он знал, что поступает жестоко, но он просто не видел другого выхода. Пытаясь сбежать от боли, он предпочитал сжигать все мосты, чтобы не возвращаться к ошибкам прошлого. На этот раз пожарище обещает тлеть еще очень долго, но наконец-то хоть что-то стало казаться правильным.