Тщетность

      Тщетность. Пожалуй, самоё емкое слово, описывающее наши с тобой отношения. Хотя какие к чёрту отношения. Грубый перепихон по пьяни, когда тебе это нужно. Просто секс, после которого ты засыпаешь, уткнувшись лицом в подушку, а наутро избегаешь взглядов в глаза, давишься дрянным кофе, потому что другого я дома не держу, и убегаешь по делам. Кажется, это единственная месть, на которую я могу быть способен - покупать самый отвратительный кофе из того, что найду и смотреть на то, как морщится твоё похмельное лицо. По утрам я почти тебя ненавижу, Мирон.       Обычно мы молчим. Потому что тебе слишком сложно делать вид, что ничего не происходит, когда ты просыпаешься голым в моей кровати, а на моём теле красуются засосы и укусы, на которые ты всегда особенно щедр. Просто алкоголь уже выветривается из твоего организма, и на место ему приходит неловкость. Я даже не уверен, что ты помнишь всё, что происходит накануне. Зачастую ты приходишь настолько накаченным, что с трудом выговариваешь моё имя. Удивительно, но это абсолютно не мешает тебе втрахивать меня в кровать и до крови сжимать зубами чувствительную кожу на шее. Никаких ласк, никаких поцелуев в губы. Я чувствую себя дешёвой проституткой, но не могу сказать «нет». Просто не могу.       Ты слишком нужен мне. Настолько сильно, что я посылаю нахуй гордость каждый ёбанный раз. И только когда ты уходишь, давлюсь сигаретным дымом, перемешанным с гниющей внутри невысказанной нежностью.       Я привык притворяться живым так умело, что улыбка практически въелась в моё лицо. Я улыбаюсь, когда сползаю вниз по стене, закрыв за тобой дверь и утыкаясь лицом в колени; улыбаюсь, когда ты играешь в охуенных друзей при каждой нашей встрече; улыбаюсь, когда на общих пьянках ты тащишь к себе в кровать каких-то баб. Я улыбаюсь и целую тебя в плечо, когда ты засыпаешь рядом.       Я так устал, Мир. Знаешь же, говорят, любовь, словно бабочки в животе? Мои бабочки – плотоядные твари, которые грызут меня изнутри, и скоро от настоящего совсем ничего не останется. Я уже почти хочу этого. Хочу, чтобы всё закончилось.       Ты меня не отпускаешь. Я не знаю, кто я для тебя, зачем ты приходишь снова и снова. Вообще значит ли это хоть что-то. И, блять, я чертов трус, потому что не могу просто послать всё к чертям и спросить прямо. Мне страшно, Мирка.       В моей квартире без тебя только сигаретный дым и одиночество по углам. Мне кажется, скоро я задохнусь в нём, увязну в своей тоске по уши, и больше некому будет открывать эту чертову дверь.       Но пока, я поднимаюсь, затягиваюсь спасительным никотином и собираюсь в магазин. Кофе заканчивается.