Истинная писательница

      Опять новая книга, опять не выспалась. Ночи напролёт, я пишу свою новую книгу. Почему я не пишу днём? Не получается. Не просто ужиться со всеми мыслями в голове, ночью их гораздо меньше. Ночью главы льются рекой на белые листы бумаги.       Все считают меня писательницей, но я так не считаю. До писательницы мне ещё далеко. Я не устраиваю встреч, или ещё что-то. Я не люблю, когда возле меня много людей, все пихаются, орут. Это ужасно.       Боязнь общества у меня с детства, когда меня «волной» людей чуть не убило. Я упала на асфальт и меня топтали. Ужасное чувство. На тебя наступают своей грязной обувью, как на тряпку. Ты ничего не можешь сделать, разве что, лежать. Нога поднимается над твоей головой и собирается ступить. Ты быстро переворачиваешься и плачешь. Никто не замечает тебя. Хочется встать, но ты не можешь. Тебя втоптали в землю, как последнюю суку. — Адель, ты опять не спала? — отвлёк меня от мыслей брат. Мой брат очень милый. Его блондинистые волосы связаны в хвосте, я всегда считала Яна особенным. Одевается он, как обычный парень, вроде ничего особенного, но в его душе спрятаны прекрасные вещи. Ян любит думать, как и я. Я его обожаю за это. — Опять задумалась. Аде-е-ель! — позвал меня Ян. — А? Что? Да, я не спала. Я писала новую главу. — Иди завтракать, моя ты писательница. — ласково промурлыкал братец. Ян любит меня называть как-то ласково. Живём мы вдвоём, родители разъехались, видимся не часто. Я люблю родителей.