Ко мне прилетают совы

И все-таки я – чертовски плохой поэт. Вздыхать над пустым листом для меня не ново. Но все же – открою небольшой секрет – Бывает, ко мне в ночи прилетают совы. Врываются дерзко в стылый кисельный мир, Ночным ураганом взвив наслоенья пыли. Прогнав пустоту унылых чужих квартир, Меня – колко и тепло – обнимают крылья. Бывает – знаете? – будто прошла гроза И в сердце звенят остатки чужого грома. Печет отчаянно-горько язык, глаза… Меня вы поймете: всем та гроза знакома. И стелется в строчках огненный бересклет, Но - ах! - снова вьются тропы* другого рода. А совы на перьях вновь принесут совет – Метелью из звезд и патокой рек восхода. Я думаю, я – чертовски плохой поэт. И пить мою жизнь из строк не всегда чудесно. Но, глядя в окно на бьющийся силуэт, Я снова пишу. Пишу – даю слово – честно.