Хроники одной церкви

Кэссиди, конечно, тот еще бесчувственный мудак, но он всегда считал, что не он такой, жизнь такая. Ну, то есть, все плохо. Вот вообще пиздец. Романтические прогулки приемлемы только в ночное время суток. И в целом сводятся к совместному закапыванию трупов. Готовить Кэсс не умеет от слова вообще, а травить Джесси не хочется. Единственное его коронное блюдо «кровь-в-человеке» или «человек-в-крови» для романтического ужина как-то не годится. И цветы. Это ж, мать его, Техас. Тут из растений только полудохлая трава невнятного серого цвета. — Это что за ерунда? — Джесси недоуменно рассматривает врученный ему букет. — Кэсс, ты где взял цветы? — Тебе не нравится? — Боже, нет, просто… «Просто мне никто никогда не дарил цветы. Кэсс, ты мог заметить, но я, кхм, не баба». Ну не скажешь же так. А цветы и правда шикарные. Джесси боится представить, кого ради них загрызли. — А еще у меня есть это! — гордо заявляет Кэссиди, демонстрируя бутылку вискаря. — Коварный обольститель. Бросив букет куда-то на стол, проповедник целует Кэссиди, заставляя его попятиться к стене. Ему хоть ромашки подари, лишь бы вручал их ухмыляющийся ирландский вампир. Кэссиди думает, что надо будет объяснить Эмили, куда делся ее веник. Как-нибудь потом.