Часть 1
12 июля 2016 г., 14:12
Ты читал мне Бальмонта, О’Хара, Андраде,
Полушепотом, нежно, томительно ‒ в душу.
Говорил мне: послушай, послушай, послушай.
И читал. Только мне того было не надо.
Мне бы вольный костер, прогоревший до черных угольев,
Танцевать до утра, от свободы и ветра пьянея,
И честнейшее, грязное, черно-цыганское племя,
И стихи, что написаны пеплом по снегу ‒ не кровью.
Ты любил меня дольше, чем строчки косые в тетради,
Я была тебе больше, чем девочка в стареньком свитере.
Ты не стал мне моими мечтами разбитыми.
Я не стала тем светом, что мы поистратили.
Ты ушел. Я осталась, ‒ а это всегда тяжелей, ‒
И живу посейчас всё с моей возлелеянной болью ‒
Это будто бы сердце пронзают острейшие колья,
Направляемы верой простых, равнодушных людей.
Я расцветила губы пылающе-красной помадой,
Сотворила улыбку из дыма прокуренных комнат…
Зеркала мне шептали, шептали, что помнят, ‒
Ты читал мне Бальмонта, О’Хара, Андраде…
