Творец

Мы сами берем в руки кисти, Краски масляные, гуашевые или легкую акварель. Мы сами рисуем линии жизни, превращая яркие кляксы то в горчицу, то в карамель. © Настя Мацуга

      Время давно перевалило за отметку в час ночи. К сожалению, романтики в этом никакой нет, так же, как и нет луны на небосклоне. Её заволокли летние грозовые тучи, предвещая новую бурю. Бурю с громом, молнией и осознанием необходимости происходящего в сонном мозгу творца. Но гроза не смоет этого состояния, не очистит разум, не избавит от навязчивой идеи бросить карьеру гения в искусстве и уйти в экономисты, как все забывшие о давних мечтах.       Что-то беспокоит. Воспоминания о незаконченном холсте. Как бы горько ему сейчас не было, творец, давно не бравший в руки стареньких кистей, уже не контролирует всё, что происходит на картине, она самостоятельна, или думает, что самостоятельна. Когда же он всё исправит? Недоработки и погрешности, изменит ли цвета? А можно ли?       Муза посетила его не многим позже написанных выше строк. Она серой паучьей тенью пробралась к компьютерному столу, наконец, обнаружив предмет сегодняшней работы. Вон, стоит в углу, пылится, а этот за компом сидит, «творческий кризис» у него, ага. Ну и чего же ты ждёшь, непризнанный гений? Знаков свыше было предостаточно. И конкурсы с денежным вознаграждением, и партнёрские программы всякие, в конце концов флаеры на поиск художников в рекламную компанию. Нет, ни в какую. Рисуй, и плевать, какого людям из соседних домов созерцать свет твоего окна поздней ночью. Ещё не поздно изменить судьбу потрёпанного временами холста. Нельзя сгорать раньше времени, гореть будет некому…       Шумно выдохнув, творец встал и, громко топая ногами по грязному полу, направился в сторону кухни, допивать остывший чай. С каждым днём СМИ всё больше запугивают доверчивый народ насилием и разложением общества, призывая к ответным действиям. И люди ведутся, верят всем сердцем.       Казалось бы, творца это должно волновать меньше всего, но волнует. Колышет, как рыболовный корабль в шторм. С одной стороны, любому высокостоящему выгодно, чтоб человек был туп, как пробка. А с другой, тысячи мыслящих только и мечтают быть свободными от всех цепей, но кто захочет высунуться из окна в бурю? Это не стоит облегчённого вздоха. Раньше всё было не так. Совсем. Мастодонты бродили по своим землям, как и сейчас, но не давили светлые головы собственным весом. Раньше жить было легче и безопаснее, что ли. Возможно.       Поток невесёлых мыслей прервался звоном разбившейся о пол кружки, небрежно поставленной на край стола. Творец метнулся к стене, развернул стоявшее в углу, когда-то горячо любимое, полотно. Вот же он, шанс всё исправить. Шанс, который ты, творец, отчаянно игнорировал всё это время. Шанс вымыть похожую на грязь краску и нанести на её место новую, ярче предыдущей. Длинные пальцы обхватили деревянные кисти, выводя контуры по памяти. Небо загорелось, загудело, роняя тяжёлые капли наземь в поддержку творцу. Земли под ногами разверзлись, заглаживая шрамы оставленные нами когда-то. Реки вышли из берегов, подминая под себя города. Здесь не место слабым, а слабых слишком много.       Всё кончено. Последняя упавшая на мокрый грунт капля, принесла с собой блаженную тишину. В месте с ней был поставлен последний мазок кисти по холсту.       Довольная Муза, не дожидаясь благодарности, покинула его дом. До следующего воскресенья, разумеется. Работы ещё очень много и откладывать с ней после такого глупо. Хотя… Даже Музы делают глупости и одна из таких чуть не погубила целый мир.       Творец мирно посапывал на столе, подложив руки под голову. Ещё с четверть часа и его макушку осветит лучами восходящего солнца, и начнётся новый день. Для всех. Творец его просто проспит.