Семнадцать

Она мертва - Эта любовь, А может ее не было, И все же... Ты говоришь, что умерла она давно, Но что уже мертво, то умереть Не может. В семнадцать лет Все кажется таким: Незыблемым и вечным, В то же время хрупким. На перепутье рек, В краю сухих пустынь, И даже солнце кажется Потухшим. Она мертва, Которую хранишь, Чтоб миру не казаться слишком чествым, Но ты не любишь, Также не любим, Так перестань же быть таким упертым. В семнадцать лет На перепутье рек На пару с подвернувшейся удачей, Когда грустишь И жалобно поник И, кажется, Не может быть иначе. И грустно от того, Что в этот миг Она мертва, Но в сердце чертов Крик Разбудит пламенные голоса, Которые не смог ты убедить Лишь в том, что в этом возрасте Способен не любить.