Это обычный город. В нём такие же обшарпанные фасады зданий, такая же грязь и точно такая же слякоть.
***
В маленькой комнатушке на окраине города жил один поэт. Сильный ветер дул в распахнутые окна, заставляя шторы подлетать до середины помещения. Комната была скупо обставлена: матрац, заменяющий кровать, письменный стол и ноутбук. Включенная люстра с треснувшими плафонами бросала тень в виде паутины на стены. В одном из углов сидел парень. Вокруг были разбросаны клочки бумаги, одни порваны, а другие просто скомканы. Рядом бутылка воды и стеклянные стаканы. На голове поэта возникло взъерошенное гнездо, в которому уже несколько дней не прикасалась расческа. Сегодня один из тех дней, когда небо было вновь затянуто тучами, будто вот-вот пойдёт дождь. Погода хмурилась, как и настроение юноши. Строчка за строчкой, зачёркивание за зачёркиванием, подбор рифм, переставление предложений и слов местами — бумага скомкана и выброшена в урну. Он снова затянулся сигаретой и ушёл в себя. Последние несколько дней ничего не лезло в голову, что очень раздражало молодого человека. В голове перемешались разные идеи, строчки из других стихотворений, мысли о том, что скоро сдавать контрольные в ВУЗе. И всё это превратилось в одну большую кашу, заставляющую голову болеть от перенапряжения. Он вовсе не спал. Он мог просто лежать ночью на матраце, располагающемся прямо на полу, и просто смотреть в потолок, искать вдохновения и новых идей. В комнате нависало облако темного дыма. Парень не любил многие свои работы. Иногда, мучаясь очередную ночь от бессонницы, он доставал свои черновики и наброски, которые в последствии по большей части оказывались в урне. Днём юноша любил прогуливаться в парке. В будние дни он пустовал. Но в выходные парень часто наблюдал за чудесной девушкой, такой лёгкой и хрупкой, которая очень любила этот парк. Она сидела под деревьями и читала книги. Пушистые рыжие кучерявые волосы спускались чуть ниже ключиц, на ней часто были цветастые платья. Ох, на сколько она была красива! Наш герой был безумно влюблён в эту милую барышню и мог целыми днями сидеть и смотреть на неё. Конечно же, чтобы она не заметила его. Если бы он был художником, то наверняка бы написал её портрет, но возможности позволяли писать только стихи в её честь. Они были незнакомы, но так были только интереснее. Он был окрылён, это была его муза, хоть он не знал даже её имени. Однажды он познакомится с ней, но не сейчас. Он посвящал стихи её рукам, губам и глазам. Как жаль, что она не могла об этом знать.***
Однажды парень заметил брошенного котёнка. Он сидел прямо на обочине, жалобно мяукая и тихонько дёргая маленьким хвостиком. Взрослость взрослостью, но жалость к братьям меньшей победила и юноша взял котёнка под куртку. Тот стал так мило урчать, что заставило сердце поэта растаять. Купив корм котёнку, он направился домой. Вскоре они подружились. Котёнок полюбил и привык к хозяину, когда тот рвал свои стихи, он приходил и тёрся об ноги. По ночам он ложился рядом. Если у вас не было кота, то вам никогда не понять этого чувства — маленький комочек лежит на спине, в ногах, рядом под боком — не важно! От него исходит приятное тепло, иногда слышно его сопение или урчание. Поэтому наш герой очень любит котят. Он разговаривал с ним, одновременно чеша его за ушки, делился идеями и читал стихи, поглаживая по мягонькой шёрстке.***
Опять воскресение. Снова молодой человек плетётся в парк, и вновь ищет глазами милое создание. И вот она — опять под тем же деревом, так что много времени не понадобилось, чтобы найти её. Парень сел на лавочку и глядя краем глаза на девушку стал набрасывать стихи. Да, это было вдохновение. Внезапно девушка встала и направилась по направлению к выходу. Юноша вскочил и побежал за ней, успев схватить свою сумку. Запыхавшись, он настиг девушку и протянул несколько листков со своими стихотворениями. Она недоумевающе взяла их и он чмокнул её в щёку, убежав так быстро, что она и не смогла понять, что это было. Развернув листок и прочитав написанное, она покрылась лёгким румянцем. Последней строчкой лишь было: «.И я Вас люблю.»