- Ты боишься? - Да. - Чего?

— Руки и ноги двигались словно на автомате. Стальной звон забивал уши. Лицо забрызгивала густая алая жидкость. Почему-то именно в такие моменты вспоминается прошлое. Далекое-далекое… нет, оно было недавно. Буквально вчера, но уже прошлое. Да… Тогда никто не знал, как его встретит следующий день. Тогда никто не думал о будущем. Тогда, когда все мысли были заняты лишь пивом, друзьями… и женщинами, которые лукаво подмигивают, сидя во-о-он там, в далеком темном углу. Как теперь манит этот угол. Эти стены. Этот запах. Запах алкоголя, греха и продажности… Именно сейчас приходит осознание, что все это до боли дорого твоему сердцу. Это часть тебя. Бесценная часть. И она наполняется красками каждый раз, когда ты окунаешься в эту атмосферу. Снова и снова. День за днем. Год за годом. Удар! И неожиданно все обрывается… Смолкают музыканты. Уходят танцовщицы. Закрывается занавес. Кружки пустеют. Куда-то исчезает дорогой сердцу сигаретный дым. Это были… Хех... Память тоже подводит. Невозможно. Все растворяется, словно по чьему-то завету. Темнота. Она затягивает все, а ты остаешься один. Один со своими страхами, которые не оставляют надежды. Один со своими болезнями, которые не упускают и секунды, чтобы приблизить тебя к сырой земле. Один со своими слабостями, которые пожирают каждую клеточку сознания похлеще страха, заставляют осознать всю ничтожность и беспомощность. Уж лучше бы я вспомнил детство. Да, точно... Ту наивную пору и беззаботные мысли. Те пустяковые обиды и то нескончаемое счастье. Разбитые носы, разодранные коленки и сломанные руки… То бесконечно чистое поле цвета солнца, как волосы матери... В горле начинает першить, но не могу остановится. Продолжаю. Я иду вслед за той порой, но до сих пор ощущаю, словно я вернулся, запах потных рубашек и отвратительную вонь изо рта своего собеседника. Неужели его не вернуть? Только вчера мы гуляли допоздна, а сейчас… А что сейчас? — Настоящее. — Где? Я не вижу его. Слишком много крови. Слишком много криков. Прошлое чище, хочу вернуться, но не успеваю думать и иду дальше. Туда, к рассвету. На горизонте краснеет небо. Яркий свет слепит глаза, не вижу. Кажется, восходит солнце. Оно тоже убивает. Как и мы. Оно запачкано кровью невинной ночи и гаснущих звезд. Но как и мы, оно очистится. Со временем. Надо лишь верить, что все очищается со временем. Я прав? Враги отступают, мы же, не складывая мечей в ножны, продолжаем добивать, чтобы пришел конец насилию и жестокости. Смертью мы предотвращаем смерть. Так же, как кровавой революцией открывают дорогу к новому, совершенно иному, чистому миру. Но его не будет. Никогда. Все ложь. И вот уже павших хоронит не только земля, но и слезы. Слезы тех, чьи сердца разбивались об эту самую ложь, измены и смертельные раны. Невинные слезы. Хотел бы я проливать такие… А ведь я их знал. Лежащих в земле. Мертвых. Именно с ними мы пили и соблазняли тех женщин… Они не смогли. А я им завидую. — А вы вернулись… — Героями. Теми, кто убивал на глазах у страха, совести и сердца. Теми, кто спас тысячи, погубив миллионы. Теми, кто продал душу, ради силы. — Тогда почему ты жалеешь? — Я не жалею. Нет. Это моя прошлая жизнь, сейчас закончились все войны. А мечи сложены в ножны музейных экспонатов. — Но тебя что-то… гложет? — Почему… Почему мы герои? Потому что разоряли, захватывали и убивали? Почему всё проходит через боль, жестокость и смерть? Почему мы герои, а не те, кто храбро отстаивал свою жизнь, когда она висела на волоске. А ведь он обрывался этими самыми «геройскими» руками. Почему есть герои? Мы убийцы. Все люди убивают. Только раньше мы убивали сталью, очерняя ее серебряный блеск, а теперь можно убить множеством способов, даже не задумываясь, даже не вставая на колени перед совестью. Даже не боясь… — А сейчас ты боишься? — Да. — Но чего? — Будущего. Спросишь, почему? Я проснулся вчера, не думая ни о чем. А сегодня закралась одна мысль, как тогда… на поле. Разве люди жестоки? Нет. Солнце тоже убивает. Казалось бы, вчера и сегодня, а какая разница! Какая пропасть между ними! Я не хочу себя оправдывать. Поэтому я хочу жить прошлым.