Герой не моего романа

Как быстро летит время… Казалось, вот только вчера тебе исполнилось восемнадцать, а сегодня — бац! — и уже за сорок. Другие города, другие люди, другие мысли. Как-то грустно даже, все меняется. — Здорово, Шур! Чего грустим? Ан нет, не так уж и все. Ты шумный, как всегда. Мешаешь. Да разве тебе когда-то было дело до чужого мнения? Упрямый же… — Минутка ностальгии, — развожу руками и улыбаюсь как ни в чем не бывало. Смотришь в глаза и фыркаешь. Не веришь. Разозлишься? Да-да, я знаю, как тебя бесит все то, чего ты не можешь понять. И я с гордостью возглавляю твой список непонятного. — Опять в гляделки? — усмехаюсь уголками губ. Поводишь плечами и отворачиваешься. Мне смешно. — У-у-у, какие мы серьезные. Ты не умеешь читать по глазам. По моим точно. И поэтому обижаешься. — Ну тебя к чёрту, — шаришь по карманам. — Курить будешь? — Давай. Затягиваюсь и выдыхаю через нос. На улице лето, вечер, часов десять. До сих пор жарко, но теперь воздух как будто застыл. Ни ветерка, ни лишнего шороха. Мысли текут плавно, и я постепенно забываю, что ты сидишь рядом. Хорошо. В голове крутятся воспоминания… Наша первая встреча, знакомство. Шумный — первая мысль. Наглый — вторая. Люблю его — третья. Дурость какая-то. Столько лет прошло, а некоторые вещи все никак не могут измениться. Ты предложил мне встречаться на следующий же день. Я был ошарашен, если честно. Так вот прямо взять и сказать… За такое же и отпинать могут. А ты как будто точно знал. Это потом, узнав тебя лучше, я понял — ничерта, но ты любишь рисковать. Однако смысла этой авантюры я не понимаю до сих пор… Я отказался. Никогда ты не был примерным мальчиком и девчонок менял стабильно раз в месяц. Как часто ты менял парней, я старался не думать. Да только были ли у тебя вообще парни? Я не знаю. Ни тогда, ни сейчас. Просто не хотелось стать для тебя очередным ничего не значащим романом. Близким — да. Проще же быть друзьями, верно? И надо же, ведь все сложилось… И рядом, и близкий. Только не то. А ты как будто нарочно все ходишь, ходишь вокруг. И смотришь. Ненавижу твой этот взгляд. У тебя же просто на лбу написано: «Плохо мне. Шуууууур?» Нет, Лёвчик, никаких тебе «Шуууууур», не надейся. Обнять могу и пинка отвесить для бодрости, а о большем даже не заикайся. И подумать только… Сколько же лет, а? Помнишь, как-то зимой, после концерта: парк, снег, мы с тобой*… Вот уж не думал, что не смогу видеть тебя таким… убитым. Пришлось исправлять ситуацию. Помнишь: ничья, руки замерзли, сил почти нет и спина к спине, но каждый о своем. А потом… У тебя такой взгляд был. Помнишь, знаю. И уверен, что до сих пор гадаешь, померещилось или нет. Жаль, что сейчас лето. Я бы повторил. — Шура, — возвращаюсь в реальность, в которой ты как-то слишком близко. Уже почти стемнело. Я не заметил. Сидишь поперек лавки, по-турецки скрестив ноги, и смотришь. Я уверен, все время смотрел. Дурак. Опять заведешь свою шарманку? Не смешно уже, Лёв. Нам не по двадцать лет. — Ну? — поторапливаю тебя. Бесишь. Теперь ты меня, да. Знаешь же, как я не люблю это твое… — Люблю тебя, Шур. Может все же..? Твою мать, мать, мать. Ненавижу. — Шура. Ответь… Да, да, да, чёрт возьми! Только отпусти мою руку, мне больно… — Прости, Лёв, но ты — герой не моего романа, — легкая улыбка, и побольше шутливости в голос. Привычный вопрос, привычный ответ. В который раз?.. Что я, чёрт возьми, творю?!.. Просто убрать руку, просто встать и уйти. Просто… Ни-чер-та. — Бывайте, Лев Михалыч. И огонек сигареты в ночной темноте. Пару шагов вперед. Привычная пустота… — Не пущу, — твоя рука на плече. — Не пущу, чтоб тебя! Столько лет отпускал, ненавижу… — Ну ты уж определись как-нибудь. Люблю — ненавижу. — Одно другому не мешает, — усмехаешься мне в плечо, и когда успел, так близко.? — Пусти, мне жарко. — А мне плевать. Какой содержательный у нас выходит диалог. Надо бы уйти, прописать тебе люлей для начала, а потом точно уйти. Только почему-то не хочется. Разворачиваешь меня лицом к себе. Но хоть попытаться-то надо… — Ты несносный, бескомпромиссный… Какая глупость. И банальность. И вообще… — Верх оригинальности, — убито сообщаю тебе в губы, когда ты чуть-чуть отстраняешься. — Продолжай. Хрипло смеешься. Здесь совсем темно. И лето я люблю ничуть не меньше зимы…