Забытые сказки

В хребтах твоих позвонков поселились оттенки безумия, и мысли яростной фурией бьются по нервам-спицам. Ты хочешь остановиться, сделать медленный вдох, и пока поверхность зрачков не рождает новых видений, у тебя есть пара мгновений, пока снами осколков не ранен. Мертвый дом ожидает в тумане. В каждом сне, в каждой тонкой грёзе цвет крови темно-венозен, когда падает в первый снег и становится шире всех рек, и ведет к одному лишь холму. Ты глаза попробуй сожмурь и увидишь тех призраков, духов. Они падают в снег на брюхо и тянут к тебе свои пальцы. Хотят, чтобы с ними остался. Чтоб и в жизни нашел этот дом. И призраков вихреный сонм Бьется в уставших венах, говорит, что в целой вселенной нет места, куда можешь сбежать. Сорван замок. И печать мертвого дома на коже, скрыться во мраке не сможешь, лучше сам добровольно приди, кровь выпустив на пути. Начертав на снегу ею знак. И вдыхаешь ты аммиак. Засыпаешь на досках в том доме, что в жизни тих и укромен, что ты на холме отыскал. И призраков дикий оскал среди досок трухлявых, скрипящих делает кровь твою слаще, она скоро впитается в пол. Спи, милый, спи, ты замолк, пока из тонких порезов духи лакают железо тела твоего и души. Твоя могила в глуши, ты собою дом напитал, твой тихий последний причал, стань одним из призраков стен. А что, иначе хотел? Не думал же ты победить? Такая нелепая нить жизни твоей. Спи. Вот постель. Слушай… слушай крови своей капе́ль.