Последний шанс

В комнате царил полумрак. За окном занимался рассвет, и солнце, не скрываемое привычным каждому лондонцу смогом, своими, еще пока робкими первыми лучами, потихоньку прокрадывалось вглубь гостиной. В камине догорали угли. В кресле перед ним неподвижно сидел мужчина. На его лице застыла маска некой отчужденности и глубокой задумчивости. Казалось, в смотрящих куда-то вглубь глазах, отражалась вся скорбь вселенной. Он не привык показывать свои чувства и привязанности на публике. Может потому, что был истинным англичанином. Может потому, что был политиком. А может потому, что был Холмсом. В любом случае, он был чересчур холоден даже по меркам своих соотечественников. О том, что он позволил себе немного ослабить самоконтроль и поддаться чувствам, свидетельствовал лишь стакан виски, придерживаемый длинными изящными пальцами на подлокотнике кресла. И тем не менее, его мозг работал все так же слаженно и четко, структурируя тысячи единиц информации и строя планы мероприятий на недели вперед. И ни бессонница, ни чувство вины перед братом ничуть этому не мешали. Доктор был, конечно, прав, бросив те обвинения ему в лицо. Он заигрался в Бога, и Шерлок, возможно, его никогда не простит, но Мориарти... Он слишком интересный экземпляр для исследований, чтобы так просто пускать его в расход. Кто же знал, что все так обернется... Это был риск. Но Майкрофт не беспокоился насчет игр Джима. Одно его слово, и все встанет на свои места. Неожиданно зазвонил телефон. Достав сотовый из внутреннего кармана пиджака, мужчина взглянул на экран. И выгнул бровь. - Шерлок? - немного удивленно. - Неожиданно. Сегодня не Рождество. И даже не мой День Рождения... - Майкрофт, - сухо прервал его знакомый голос в трубке. - Прекрати. У меня мало времени. Мне нужна твоя помощь. - Помощь? Так ты... - Твои игры, как и твои муки совести, мне совершенно не интересны. - Что случилось? - смутная тревога медленно зарождалась где-то в груди старшего брата. - В кои-то веки я хочу злоупотребить твоим служебным положением. Ты мне должен. - Что же? - За Мориарти. Кстати, - в трубке раздавалось, чуть громче обычного, дыхание Шерлока. Будто он быстро шел или поднимался по лестнице, - я сейчас с ним встречаюсь. - Вот как. - Этот позер, я полагаю, не обойдется без фокусов. И я даже знаю каких, - посторонние шумы исчезли. - От тебя требуется следующее... По мере того, как Шерлок объяснял, чего он хочет, складка между бровей Майкрофта становилась все резче. Но он знал, что сделает так, как хочет брат. На этот раз он не имеет права его подвести. - Я понял. Сколько у меня времени? - во время объяснений он успел встать и дойти до входной двери, на ходу бросив экономке, что его не будет до вечера. - Минут двадцать. Не больше. - Хорошо. И, Шерлок, - остановил он уже собравшегося отключиться детектива, - прости меня. - Не сейчас, Майкрофт, - нетерпеливо раздалось в трубке, после чего связь прервалась. Не сейчас продолжало еще эхом звучать в голове старшего Холмса, когда, уже мчась в своей личной машине в сторону Госпиталя Св. Варфоломея, он делал один звонок за другим. Не сейчас... Он обязан сделать все возможное, чтобы у него было это потом, чтобы Шерлок сказал, что прощает его. Майкрофт не мог сказать, зачем ему это было нужно, но где-то глубоко в душе что-то в страхе сжималось от одной только мысли, что из-за его экспериментов его единственный брат может заплатить жизнью. Этот, всегда холодный, Холмс мог с легкостью пожертвовать тысячами ради блага своей страны. Но только не его братом. Эту смерть он сам себе никогда не простит. Только не из-за него, не из-за его ошибки. Машина остановилась напротив заднего входа Бартса и, как только ноги Майкрофта Холмса коснулись тротуара, умчалась прочь. Мужчина, не медля ни секунды, скрылся за дверью здания. Он дал себе слово, что у него будет еще время извиниться. И Шерлок примет его, хочет он того или нет. 31.10.2012г.