Суицидник

Темно. Холодно. Подхожу к окну и открываю его нараспашку, впуская в комнату морозный зимний воздух. Становится ещё холоднее. Да и хрен с ним. Я слишком много думаю для человека, который уже связал петлю. Думаете, это шутка? Нет, я совершенно серьёзно. Сажусь на подоконник, свесив ноги вниз. В руках верёвка, на которой я затягиваю узел, и получается петля. Нет, я не плаксивая девочка, которую бросил парень. И не парень, которого бросила девушка. Я Стайлз. Стайлз Стилински. И меня всё заебало. Нет, ну правда. Вы просто не понимаете, какого мне живётся. Особенно в этом городе. В Бейкон Хиллс, который просто кишит непонятными тварями: оборотни разных видов, банши, даже охотники за нечистью есть... И я. Тощий и бледный Стайлз, которого постоянно надо спасать. Так зачем лишним грузом висеть на шее моих фантастических друзей? Проще самому вздёрнуться, тогда больше никому не придётся беспокоиться обо мне. И если в городе случится какая-нибудь неведомая хрень, кто побежит разруливать ситуацию? Правильно, мой лучший друг, Скотт МакКолл, и его охуенная стая. Скотт просто не может не лезть на рожон. Ему постоянно надо доказывать свой статус Истинного, мать твою, Альфы. Нет, я ничего не имею против Скотта, но когда же он поймёт, что не сможет играть в супергероя вечно? Блять. Достало меня это всё, честное слово. Скотт, всегда верящий во всё самое лучшее, когда-нибудь поймёт, что ему не нужно всё это дерьмище. Он поймёт, что дурачок Стайлз был прав, и никогда в этом мире не будет хорошо всё и сразу. А мне-то что? Меня не будет. Потому что уже готова моя петля. Холодно, чёрт возьми. В комнату вместе с ветром залетают снежинки. Они кружатся по комнате, запутываются в моих волосах, оседают на коже. И не тают, потому что моё лицо замерзло настолько, что по нему, кажется, скоро трещинки пойдут. Слезаю с подоконника и прикрываю окно, но не полностью. Хочу, чтобы последний воздух, который попадёт в мои лёгкие, был морозным и свежим. Вздыхаю тяжело и достаю из кармана помятую пачку сигарет и зажигалку. У меня никогда не было особого пристрастия к никотину, но сейчас почему-то захотелось покурить. Затягиваюсь, сразу же кашляя. Горький дым встаёт поперёк горла. Я никогда не умел нормально курить. Начал пару лет назад, думая, что буду выглядеть круче. Но это не особо помогло моему имиджу, поэтому бросил почти сразу же. Правда, таскаю с собой, мало ли надо будет дать кому-то прикурить или самому захочется, как сейчас. Я не могу больше так. Все считают, что улыбчивый и никогда не закрывающий рот Стайлз способен выдержать всё. Но это не так. Абсолютно, блять, неверно! Я обычный человек. И я тоже могу сломаться. Я даже не отрицаю того, какой я слабак. Не выдержал, психанул. Но, надеюсь, ребята не примут это на свой счёт. Они не виноваты в том, что я такой слабовольный. Тушу окурок прямо о стекло и бросаю его на улицу. Ставлю табуретку в центре комнаты, ровно под люстрой. Эта хреновина должна выдержать мой вес. В конце концов, во мне веса-то, 60 кг - максимум. Да-да, я задохлик, не нужно таких скептических взглядов. Залезаю на табуретку и привязываю другой конец веревки к люстре. Крепко, чтоб не развязалась. А то будет совсем уж по-идиотски, если мой акт самоубийства окажется неудачным. Если делать что-то, так делать это хорошо и качественно. Продеваю голову в небольшую петлю и крепко затягиваю. Ну, осталось только раскачаться получше. Табуретка грохнется и всё. Вдох-выдох. Ноги дрожат. Сука, ну какой же я всё-таки слабак! Даже покончить с собой нормально не могу. Ладно, может, если начать обратный отсчёт, будет полегче? Десять. Ночь, как ловушка. Девять. В ушах шумит кровь. Восемь. Сердце гулко стучит. Семь. Я будто завис где-то между землёй и небом. Шесть. Снег на моём лице не тает. Пять. На улице полная темнота. Четыре. Какой-то шум под окнами. Наверное, ночные гуляки. Три. Часы тихо отбивают ритм покачивающийся табуретки. Два. Закрываю глаза, делая глубокий выдох. Один. Табуретка падает из-под ног. Тьма. ******* Я открываю глаза. Твою мать, неужели не вышло? Голова раскалывается, словно внутри бьёт набат. Наверное, приложился головой об пол. Перед глазами всё плывет, но я отчётливо вижу некий силуэт рядом со мной. И понимаю, что я валяюсь не на полу с петлёй на шее, а на своей кровати. Наконец, картинка становится различимой и я вижу, что на моей кровати сидит Дерек, волчий Бог, Хейл! Какого хуя?! Именно этот вопрос - первое, что я говорю оборотню. - Ты совсем долбанулся, Стилински? - хмыкает секс-символ Бейкон Хиллс, хмуро глядя на меня. Впрочем, его брови знают только позу "домиком". - Тебе-то какое дело, волчара? - откашливаюсь и сажусь на кровати, глядя на Хейла, как на врага народа. А как ещё? Он обломал мне самоубийство! В ответ на моё недовольство оборотень рычит и хватает меня за воротник футболки, притягивая к себе с такой силой, что несчастная ткань трещит по швам. Между прочим, это моя любимая футболка со Споком! "Звёздный путь", если кто-то не в курсе. - Ебанулся в край? Если хочешь сдохнуть, мои клыки с радостью окажут тебе эту услугу, - прорычал Хейл мне прямо в лицо. - Да пошёл ты! - отталкиваю его от себя и чувствую, как на глаза наворачиваются слёзы. В моей жизни было много позорных моментов, но заплакать перед Дереком Хейлом - это самое унизительное, что только могло произойти. Даже пройтись в одних трусах по всей школе не так унизительно, как то, что происходит сейчас. Спешно отворачиваюсь, как-будто это поможет мне скрыть моё ужасное состояние. Дерек, что не особо удивительно, молчит. Из него вообще редко можно вытащить и несколько предложений. Он - полная противоположность мне. Постоянно молчит и хмурится, изредка рычит и в основном - на меня. За что и получил от меня прозвище - Хмуроволк. Мило же. Эта тишина угнетает до жути. Но в следующую секунду происходит то, из-за чего мне захотелось ущипнуть себя, потом вывалиться из окна и ещё раз ущипнуть себя, потому что мой мозг отказывается верить в происходящее. Дерек Хейл меня обнял. Нет, это галлюцинация и мне это не снится, хотя я очень надеюсь. Меня обнимает Дерек-я-вас-всех-загрызу-Хейл! Такого шока у меня ещё не было. - Эй... - я подаю голос, но Хейл не реагирует. Шмыгаю носом и быстро моргаю, пытаясь смахнуть слёзы. - Заткнись, Стайлз, - и это весь его словарный запас для меня. Оборотень ворчит, но по-прежнему не отпускает меня из своей действительно звериной хватки. - Эй, Дерек, может ты отпустишь меня? - меня, если честно, очень это напрягает. Но мне кажется, что если Дерек меня сейчас отпустит, то я разревусь как девчонка. - Ты такой идиот, - шумно выдыхает волк куда-то мне в шею и отстраняется, только чтобы заглянуть мне в глаза. И я так и застываю, не в состоянии хотя бы вздохнуть. - И откуда в твоей голове столько глупости? Рановато тебе на тот свет, Стилински. Ты нужен здесь. Своему отцу, своей стае... - вздыхает. - Мне. Я беру свои слова назад. Что я там говорил про шок? Хуйня всё, что было со мной до этого момента. Вот самый настоящий шок! Я сейчас в таком ахуе, что не заметил бы даже Апокалипсиса за окном. - Правда? - идиот. Это всё, что я могу сказать сейчас? - Что, "правда"? - переспрашивает Хейл, по-прежнему не выпуская меня из объятий. - Я правда тебе нужен? - по щекам катятся грёбанные слёзы. Такую размазню, как я, ещё поискать надо. Оборотень фыркает и нагло укладывается на мою постель, притягивая меня к себе и прижимая к своей груди. Я только и могу, что шмыгнуть носом, пытаясь не размазать сопли по футболке альфы. - Правда. А теперь спи. И никому ни слова об этой ночи. Иначе я... - Да-да, твои клыки - моя шея. Я знаю, - выдыхаю Хейлу в грудь, успокаиваясь и как-то глупо улыбаясь. - Вот и хорошо, - кивает волк, крепче обнимая меня. А я закрываю глаза, чувствуя как Хмуроволк целует меня в лоб и утыкается носом в мои волосы, бурча что-то вроде "суицидник хренов", и засыпаю. Скорее уж, недосуицидник. Но я даже рад.