Сборник стихов.

Я в белизне пустыни бреду, в тумане скрытый. Спешу сквозь снег туда, где празднуют сочельник. Конь пал, его копыта разбили камня плиты. Мороз на бороде - я щурюсь, как отшельник. Харон, иди отсюда! Бери свои монеты! Я не на шутку зол, и напролом всерьез Готов идти вперед. Мой путь - моя вендетта... "Пульс ровный. Медсестра, не отключай наркоз".

* * *

За чередою дней - печальная картина: По свежим ранам щедро разбрасывая соль, Идут-бредут тоска, усталость и рутина. И Нео-хакер спит, не подобрав пароль. Ему б за белым кроликом, вершить над Смитом суд Но телефон отключен, мир полон глупых драм. Зион падет нескоро, он там, а Нео - тут. Устал и спит, и сон во сне - его сакральный храм.

* * *

Мой друг, на полке книга, в ней спрятаны внутри Секреты мирозданья, легенд забытых тени. Не взглядом пробегай - внимательней смотри! Старинные преданья. Расширь сознанья сени. И по крупице правды той выстраивай каркас, Пока ты жив, уму готов устроить славный пир. Ты ищешь и находишь. И вот уже как раз, До знаний жадный, выползет твой внутренний Фафнир.

* * *

В бокале за стеклом, как муха, бьется сок, И застилает взор его манящий блеск. Вино нельзя, дрожит рука, и лишь поленьев треск В камине. С памяти срывается замок. Воспоминания бегут, как молодой ручей. Когда-то я жил вдосталь, не зная слова "мера" Теперь же ждет меня геенны адской сера. Я многое имел, но сам теперь ничей.

* * *

Тюрбан, сомбреро, шляпа или феска? Как, право, странен выбор и набор. Когда под острием звенит чуть слышно леска. Скользит по ней мой бритвенный топор. На плечи - одеянье, что так неровно сшито. Готовлюсь к исповеди, вам совет - не врать. От взора смертных в тень лицо укрыто. Я - Смерть. Грядет пора: спасать или карать.

* * *

В углах улыбки снять остатки краски. Душа мертва, но зритель шоу просит. Я под софитами опять меняю маски, И на своих двоих... Меня опять заносит. Парик поправить - кашель, водка, пудра. Пиджак мой стар, все так же в шее жмет. Я выхожу на сцену, чинно, гордо, мудро. Как истребитель в крайний свой полет.