Чувства в стихах

Всякий раз, пред сном, я представляю: Мелкий дождь, что дробью бьёт в окно... Ветер, что цветы в полях качает... Реки, что текут с вершины гор. Сон навеять этим я желаю, В дрёму погрузить себя хочу... Но увы, пока я представляю... Сам себе вопросы задаю. "Как я мог так поступить в тот вечер?" "Для чего обидел их тогда? "Как же мог я быть таким беспечным? "Почему лгуном я был всегда?" Но ответ, увы, в далеком прошлом: В днях, что миновали уж давно. Все мои ошибки вышли боком... Мне теперь должно быть все равно. Но груз боли, тяжба сожалений... Не канули в лету, не ушли. Я застыл под гнётом обвинений... Что себе я сам и предъявил. И просить прощенья уже поздно... Те грехи не вымолить вовек. Ведь жестоким быть отнюдь не сложно... Не таким быть должен человек. И в бреду, терзаясь ночью темной... Вижу я всегда один сюжет: Мир, где мелкий дождь бьёт по наклонной.. Мир полей, цветов и горных рек. Всякий раз, пред сном, я представляю: Мелкий дождь, что дробью бьёт в окно... Ветер, что цветы в полях качает... Реки, что текут с вершины гор.