Кто бы
16 марта 2019 г., 21:54
Страниц незаполненных меньше и меньше,
Под пальцем шуршат листы.
Потертость обложки. Узор мелких трещин.
Одно понимаешь ты:
Как много растрачено сил бестолковых
На глупость, на всякий бред.
Всему есть мера, но дома родного
Безмерны тепло и свет.
Мне в счастье дарить по кусочкам сердце,
Домашний очаг храня.
Я радуюсь тем, кто приходит греться,
Но кто бы согрел меня?
