послесловие о Нанде.

День. Июльское солнце слепит глаза. Всё покрыто его лучами: поляны, деревья, сады, дома, люди, всё, - всё ярко-жёлтого цвета. Открывается вид на прекрасный пейзаж. Вдохновение снова приходит с помощью природы. Но тебе всё равно. Ведь ты в подвале, который безжалостно относится к лучам пытающимся пробиться через хорошо забитые Калибаном окна. Ведь ты - Миранда Грей, не проявившая своего потенциала художница. Ты можешь писать о красоте, которую видела гуляя в саду так ненавистного тебе дома со связанными руками и идущем около тебя Фердинандом, можешь в своём дневнике разглагольствовать о прошлом, о смысле жизни. Ты, конечно, можешь рисовать картины, которые провоцирует в твоей голове мозг, переносить какие-то свои идеи на бумагу, но чего-то не хватает твоим произведениям. Чего же? Жизни? Хотя... Это уже не важно, не так ли? Ведь ты - Миранда Грей, и ты в подвале, и ты уже мертва. И скоро ты будешь погребена навечно в саду так ненавистного тебе дома.