Часть 1
22 июля 2016 г. в 13:52
В каждом сердце есть осадок, он лежит на самом дне.
У кого-то тих и сладок, мой же - вымочен в вине.
Мой осадок бьет по нервам, всколыхнувшись иногда.
Я ни в чем не знаю меры: танцы, девушки, еда...
Я не воин, не священник, я всего лишь менестрель.
Я свободный, я не пленник, и за поясом свирель.
Я хожу по белу свету, я немного одинок,
Но за медную монету каждый пустит на порог.
Я живу шальною песней и стихами о былом.
С лютней старою мы вместе по ночам стучимся в дом.
И вдова гробовщика ли, иль невеста кузнеца
Всё за стол меня пускает, наливает мне винца.
И до утренней зарницы в доме песен хоровод.
Но проснувшиеся птицы вновь зовут меня в поход.
Завернув с собою хлеба и кувшинчик молока,
Ухожу под светлым небом и смотрю на облака.
Я засну под старым дубом, утомленный и хмельной,
Лютня, ставшая мне другом, тихо дремлет надо мной.
И опять с вечерним хладом я ищу безмужий дом,
И опять слагаю песни, и пою их за столом.
Жизнь простого музыканта удивительно легка.
Если ты певец с талантом - доживешь до сорока.
Мне уже шестой десяток, мне ведь крупно повезло.
Я умею с песней славной выживать судьбе назло.
И когда придет старушка пустоглазая за мной,
Дожую свою горбушку и пойду с ней в мир иной.
Но и там, в подземном мире, песни буду я слагать.
На божественном на пире буду петь, плясать, играть.
Примечания:
12. На дне каждого сердца есть осадок.