Атлас раненых судеб

      Я не люблю оставаться в этой квартире одна. Здесь слишком тонкие стены. Я живу на первом этаже многоэтажного дома. Ничего необычного, правда. Просто я никогда не видела большинства своих соседей. Думаю, мне стоило бы хоть иногда выбираться из этой душной квартирки, но я вся в работе. Смотрю в зеркало. Темные круги под глазами, мелкие морщинки с уголков тянутся тонкими линиями. Лениво перевожу взгляд на тюбик с каким-то омолаживающим кремом. Совсем не смешно. Включаю воду и выдавливаю на зубную щетку длинного полосатого слизня из пасты. Все равно буду опять полночи копаться в сюжете новой книги. Усталость так и стучится мне в двери.       В квартире темно, лишь несколько небольших ламп горят в разных уголках комнаты. Сестра опять оставила полный холодильник зелени. Но она уже как неделю ко мне не заявлялась. А может, и приходила, просто я в своей комнате-подвале этого не заметила. Я нашла дверь туда, точнее, сделала сама. Выкупила помещение, больше похожее на небольшую подземную комнатушку, и устроила здесь свой рай. Только сестра все же убивает. Чувствую себя иногда ее подопытным кроликом, ибо питаюсь одной морковью да капустой. Совсем не забавно иметь сестру-вегетарианца. Споласкиваю рот от зубной пасты. Может, все-таки кремом намазаться? Беру в руки упаковку и верчу ее, вспоминая, когда это я ее успела купить. Не помню. Слышу громкий крик. Вздрагиваю. Это с лестничной площадки. Кажется, несколькими этажами выше. Кто-то из соседей буянит? Поздновато. Странный топот раздается с той стороны стены. Кто-то быстро спускается. Зеваю. Какая разница, кто?       И вот вдруг я слышу смех. Заливистый, детский. Только вот детей никогда еще не видела - ни во дворе, ни у дома. Хотя, я вся в работе. Куда уж. Ребенок быстро перебирал ножками, и вот я уже слышу, что он на моем этаже. Смех затихает. Слышится лишь странный рык. Удивленно выхожу из комнаты и подхожу к двери. Мне правда интересно, что же там случилось. Босые ноги приятно остужает холодный пол. Неясно отчего леденеют руки. Совсем не слушаются пальцы, но я все равно открываю глазок, но не решаюсь в него заглянуть. Во рту пересыхает. Я чувствую, всеми своими нервными окончаниями чувствую, что за мной следят. Хищно следят. Выжидают. Опускаю на место крышечку, осторожно отступаю назад. Кто-то снаружи хрипит. И стонет. И плачет. Отступаю неслышно, аккуратно. Опять раздается смех, и я замираю. Это что-то мчится вон из здания и, судя по всему, вылетает на улицу.       Дрожу. Подношу к губам сигарету. Чиркаю спичкой. Подхожу к окну, но не высовываюсь. Вытаскиваю руку с зеркалом и осознаю, что все плохо. Это нечто - это существо. Небольшое, похожее на собаку и... человека. И оно такое на улице не одно. Неужели я просидела апокалипсис в своей комнатушке? Да быть не может. Хватаю переносной коммуникатор и спускаюсь обратно в комнатку, захватив еды. Нужно все выяснить. Понять. Инстинкт самосохранения как-никак вяжет узлы где-то в животе. Оставляю в сети только одно послание. "Спасите!" И точку на карте. Коммуникатор пищит и садится заряд. Чертыхаюсь и мгновенно холодею.       Кто-то скребется о мою потайную дверь. 26 мая 2080 год. Клео Сэйтин. Франция. Азиле 6.