Amour

Писать стихи — почти писать портреты. Выходит дрянь, ну хоть ты ни пиши. Послушав современные кассеты, Дождешься, когда будет ни души, — И — вновь писать, вести строку до точки. А перед тем — в комок и прочь, в окно. Ты пишешь вновь, оглядываешь строчки, И понимаешь — нет, не суждено. Ни утром, в будни, и не в понедельник Извне тебе не явятся слова. Ты — лоботряс, немой почти, бездельник, И даже эта новость не нова. Ты ждешь Его — иного вдохновенья, И ждешь уже, наверное, дня два. Тебе стихи — замена искупленья, Без них уже и дышится едва. Кому — стихи? Я знаю человека, Что выше Муз, всех вместе, девяти, Но, чтобы написать его портреты, С пером должна куда-нибудь прийти. Ему писать шедевры неуменья Осмелится дурак или храбрец. Что нужно, чтоб склепать стихотворенье? Мозги напрячь хоть как-то наконец. Но — всё не то. Окно давно открыто. Усыпан двор ошметками из фраз, Соседка, злобно щурясь неприкрыто, Испытывает двойственный экстаз — А я сижу. И в мыслях — образ Муза, Бумага рядом. Пусто, хоть ты вой. Свой кругозор до одной темы сузив, Врастаю в землю… Я — «поэт» такой.