Под пламенем...

Под пламенем лучины бледной, Закрывшись от людей и мира, Творец в порыве вдохновенья Писал в тетради предложенья И быстрым росчерком пера Создать пытался мир добра… Не Сад Эдемский и не Ад, А мир, где ангел светлой тенью С полуопущенным крылом Чуть слышно дышит в такт движенья… А ветер дунет — и мгновенно Вдруг пламя свечки пропадет… « Забудь! Ведь я не тот, что прежде… Скажи: „Люблю“, ведь я в надежде, Пусть и не ангел самый светлый, Но полон я любви запретной… Не должен, не могу любить… Нельзя! Прошу — не подходи! О, Боги! Кровь течет моя По бледной коже… Нет крыла… Его соврали дети света… Я — падший… Все!.. Закрыта дверь. Мне не вернуться в Рай теперь… Останусь здесь, где смерть и горе, Где слезы, беды и… любовь… Творец погиб вместе со мною… И мир простится с ним не скоро…» Исчезнет он, и Ангел с ним На небо чистым духом взмоет. Слова поэм, стихотворений… Как смысл понять? Ведь нет уж сил… Как же творец добро творил, За словом слово в предложенья Сплетал сюжет из ничего? Творил и свято верил в то, Что мы б сейчас назвали ложью, Не веря в магию его. Хотя его произведенья Открыли магию всего… Чтоб верили, пусть и с трудом, Все мы… И что?.. И ничего…