Дискуссия с музой

- Здравствуй писатель! - Здравствуй. - Я не видела тебя довольно долго, сколько лет прошло с момента последний встречи? - Ой, не делай вид, что тебе интересно! - Ну, если я спросила то да, наверное, интересно... - Я и не хотел о тебе вспоминать... С последнего момента нашей встречи я долго лечил горе в алкоголе и тушил его в табачном дыме... А сейчас тебе интересно как долго мы не встречались? довольно глупо, не так ли? - Писатель вставая с обтёртого диванчика, который находился в маленькой серой комнатке, взял с журнального стола зажигалку, которую получил в подарок , не помня от кого, зажёг свою сигарету и сделав пару быстрых но глубоких тяг выдохнул тяжёлый дым. - Я даже не спрошу, куда ты делась, мне давно наплевать на тебя, ты сама захотела так... - А ты вырос в моих глазах, я думала, ты всё так же убиваешься и ищешь меня. А ведь помнишь то прекрасное время, когда ты искал меня в ночных переулках, в барах, пустынных улицах? ты помнишь это? - Конечно, но думаешь, ты сейчас шанс получишь, мне кажется или ты просто эгоистка, как обычно и все создания вашего пола? - Писатель встал, подошёл к мелкому холодильнику, открыв его, увидел что там "мышь повесилась", взял бутылку дешевого дерьмового коньяка, понимая что если он переборщит сегодня с ним, то ему будет завтра не очень хорошо, и если ему будет плохо он ничего так и не напишет. О головной боли писать бессмысленно. - Какие слова… И ты думаешь, я после такого не уйду? - С моих уст не было слышно, что мне плевать уже на тебя? Мне плевать есть ты или нет… Уже плевать. Я не зря посадил себе лёгкие и не зря посадил печень, чтобы выработать к тебе чувства пофигизма. Тебя здесь ничего больше не держит и услышь главное - ничего не будет никогда тебя здесь держать! - Как же приятно... Как приятно слышать от столь родного человека... Писатель, перебив, переспросил услышанное: -Погоди... Родного? С каких пор я стал тебе родным, с тех пор, когда я забыл тебя и, перестав в тебе нуждаться? - Да, родного, я знаю тебя с самого детства! - Время ещё ничего не значит... А знаешь что самое главное? В этом мире всё потеряло своё значение. Любовь, надежда, слово. Я могу продолжить список, но нету в этом никакого смысла, потому что всем попросту плевать на друг друга. Люди примитивные твари, борясь только за свою выгоду и за своё счастье. Ооо да! Люди обожают деньги, люди обожают власть! Сколько я писал книг, сколько я и не только я поднимал эти вопросы? Но знаешь что в итоге? Всем попросту наплевать! Каждому нужна с чего-то выгода... Мне тошно смотреть на то, что люди называют любовью. Что такое любовь для женщин, девушек сейчас: это богатенький парнишка или гора мышц? А для мужчин, что это такое: это постель или большие формы? Любовь прикреплена лишь к красоте наружной либо к деньгам, несчастным бумажкам которые правят людьми, миром, в конце концов. Пока у людей вместо искренних глаз будут сверкать монеты, это дерьмо в мире будет держаться. - А что на счёт слова? - Слова? Ха-ха-ха... Не смеши мою пьяную рожу! Оно давно потеряло значение, оно давно никому не нужно и ничего не значит. Люди, искоренили, правду из своих уст и ты хочешь, чтобы я размышлял о слове? Ну, ты конечно и забавная... Всё же я скучал по тебе, мне не было с кем размышлять над столь глупыми вопросами. - Почему же они глупые? Это социальная философия! - Её ты можешь выбросить на свалку - миром правит чёртова анархия! Там где нет порядка - не будет философии. И снова ты смешна... Я думал, ты станешь мудрее, но нет. - Не утверждай, что я не мудра, без меня ты никто! - Уже давно не так. Ты осталась с тем пареньком, которым был когда-то. Который был без собственного мнения, с тонной сомнения! Вспомни, каким я робким был, а сейчас мне плевать. Помню люди уходили, отвернувшись от меня, я в страхе потерять всех держался за каждого человека, делал глупые вещи ради них, унижался… Но парадокс заключается в том, что я после Вашего ухода мадам всех возненавидел! За это кстати спасибо. Все кто был со мной из-за выгоды отпали как осеняя грязь с одежды, я научился говорить «Нет», благодаря тебе. Все те кто плыл со мной по течению - их лодки перевернулись от моего Цунами, от моего буйства. Ты подарила мне ненависть. И да, спасибо тебе, ты подарила мне познание о том, что любви нет, теперь даже энцефалитный клещ не проникнет внутрь, теперь никто не втоптает мои чувства в землю! - Да что ты знаешь о боли… Писатель, допив стопку коньяка, которую налив ранее, из-за злости кинул её в серую стену. Опустив глаза, он с ненавистью взял себя за сердце, сжал и произнёс: - Что я знаю о боли? Я знаю то что ты, тварь причиняешь её больше всего. Кулак куда мягче слова! Что приносит мне боль? Это то что меня на куски рвёт одиночество, то, что люди сделала со мной, то что любовь сделала со мной! Я писатель, на нас постоянно другие взгляды, типо мы ненормальные, мы шизики… Я стою понимать почему, пока в людей втыкают словесный меч в грудь, в нашу грудь втыкают целую скалу. Да, мы шизики, потому что каждый удар который получаете вы, мы получаем раз в сто сильнее… И ты хочешь что-то меня спросить? Ну же, спроси… Писатель кричал в пустую стену, кидая в неё бутылку… Муза покинула его давно, но благодаря тому что птица выкинула своего птенца из гнезда, он научился выживать в этом мире, научился мыслить в этом мире. Что для нас одиночество, это очередное испытание, подарок или же урок?