Раскаляя слепые рецепторы до угля...

      - Малыш, - прокуренный голос - единственное, что ей сейчас нравилось. Единственное в чем она нуждалась. Единственное, что могло успокоить, - все образумится, поверь мне. Вы помиритесь, как обычно это делаете. Все, не плачь, - парень перебирал пальцами её шелковистые каштановые волосы, разделяя прядки.       Маленькая квартирка пропахла дымом. Этот едкий, до одури невыносимый запах табака, казалось бы, въелся в стены. Желтовато-зеленые обои пропахли им на сквозь, впрочем, как и светлый диван, на котором уже минут пятнадцать шатенка не может остановить поток слез, захлебываясь ими.       Ссоры, крики, все это отдавалось в памяти девушки. Но сегодня Он перешёл черту. Он поднял на неё руку. Вот только... об этом её друг знать не должен.       Саша не должен знать, что там произошло. Пусть думает, что это очередная ссора, после которой она опять ушла.       Она всегда уходила. Но всегда возвращалась.       Она не может терпеть; внутри все разрывается от боли, сжимаются внутренности, а скулы сводит. Сейчас ей просто хочется разбить в кровь руки о стены, выпустить пар. Но все, что она может делать - плакать в плечо лучшего друга, пока тот поглаживает её по голове, шепча что-то, наверное, приятное. Шатенка его не слушает, погрузившись в воспоминания.       А он... Он даже не знал, что она придёт. Не думал, что так скоро, на следующий же день. Она всегда шла к нему. Всегда. А он всегда был рядом. Всегда впускал. Всегда утешал и подбадривал.       Он всегда любил её. Самой чистой и светлой любовью. А она... Она считала его только другом. Не замечала намеков и взглядов. Их замечали, наверное, все, но только не она.       И так будет продолжаться. Она прощает, возвращается, а после снова плачет Саше в плечо.       И так по кругу.       Почему бы ему не признаться? Почему он не может победить страх? Страх потерять её.       Лучше быть простым другом, чем никем. Я люблю тебя просто твой друг.