Хьюстон

Хьюстон — четвёртый по количеству жителей город в Соединённых Штатах Америки и крупнейший город в штате Техас. Я смотрю на Хьюстон с высоты и думаю, что он явно не достоин таких почестей. Думаю, что он предназначен больше для жары и редких машин, чем для бурления прохожих под моими ногами. У большинства из них чёрная одежда. Чёрные футболки, майки, пиджаки, платья. Они такие же чёрные, как плавящийся на солнце свежий асфальт. Я далеко от них, но чувствую отвратительный запах толпы. Чувствую чужой взгляд. Я хочу упасть и думаю, что можно просто шагнуть. Думаю, что можно даже не шагать, а просто наклониться вперёд. Сила притяжения сделает всё сама. Я думаю. Я кренюсь вперёд, раскинув руки. Я напоминаю себе птицу. Или самолёт. Наверное, больше всё-таки самолёт — он был создан людьми. Самолёты для того, чтобы люди могли летать. Я хочу летать. Я могу летать. И я делаю вдох, когда пятки перестают касаться каменного бордюра. Через секунду меня крепко сжимают чужие руки и я рассеянно пытаюсь повернуться. Я выдыхаю. Я в двух метрах от края крыши и такая смена обстановки дезориентирует. Горло само выдаёт рассеянное: — Бро? Я давлюсь метафизическим дымом, который идёт от моего брата. Он похож на смог от улиц Хьюстона, но тех, которые я бы хотел видеть. Руки держат меня. Я хотел спрыгнуть с крыши и меня спас мой старший брат. Мой старший брат спас меня, когда я прыгал с крыши. Это, наверное, и прыжком не назовёшь. Тогда уж «шагнуть». Тогда уж «шагал». Я чувствую как солнце нагревает мои волосы и я представляю, что они похожи на плавящийся асфальт. Руки Бро крепкие и они меня не отпускают. Бро меня не отпускает. Столько мы так стоим? Наверное, десяток секунд. Я говорю: — Бро, я хотел спрыгнуть с крыши. Бро говорит: — Я знаю. Я вдыхаю носом и выдыхаю ртом. Бро не похож на плавящийся асфальт. Бро похож на большую каменную глыбу. Бро говорит: — Ты идиот, малой. Я говорю: — Я знаю. Я думаю, что я кому-то нужен. Думаю, что моё существование оправданно. Я думаю, что шагать с крыши не круто. Я думаю, что меня поймает Бро.