Вирус идентичности

      На Земле более 7, 5 миллиардов человек. Знаете, что это означает? Это означает, что Бог умудрился придумать 7,5 миллиардов различных, не похожих друг на друга комбинаций, 7,5 миллиардов оригинальных, не похожих друг на друга программ, которые, к сожалению, каждую минуту съедает вирус «идентичности».       Я — один из этих 7,5 миллиардов, отчаянно старающийся сохранить заводские настройки под давлением выезжающих из под конвейера дополнений. И, знаете, каковы мои успехи? Я лишь отвечу, что крах неминуемо ждет каждого.       Мои дни обычно похожи друг на друга, продолжая зафиксированными стереотипами: воскресаешь ближе к семи, умываешься, проклинаешь мир за то, что душ по утра — отвратное занятие, натягиваешь на себя что-то более или менее приличное, давишься холодной яичницей, попутно успевая пролистать новостную ленту и, сломя голову, несешься на пары.       И вот, когда ты сидишь в автобусе, уткнувшись в, покрытое толстым слоем пыли и грязи, окно, то со стороны кажешься таким же, как и все. Ты словно вливаешься в бесконечно-серый поток, становишься невольной жертвой идентичности, попадаешь в стремительно вращающуюся центрифугу социума.       Ты достаешь из кармана плеер, разматываешь наушники, выбираешь какой-нибудь взрывной трек и мир преображается. И вот, пару минут назад ты был обычным пассажиром автобуса, а теперь, дрожащими пальцами перебирая оставшиеся в кобуре патроны, ты — часть выживших, один из горстки «счастливчиков», в окружении десятка голодных зомби. Твой товарищ тянет тебя за руку, срывающимся голосом кричит: «Нужно бежать, Хьюстон! Нам не выстоять!», но ты непреклонен. Отталкиваешь его, отрешенно кинув на последок: «Прости», и кидаешься в гущу истекающих гноем трупов, оголодавших, мычащих, и, по жанру, волочащих за собой любую из двух ног. Ты сражаешься как заправский терминатор, раскидывая всех и вся, в порыве ярости, подминая под своим широким шагом обезглавленных зомби. И в этот момент — ты герой, ты легенда.       А в следующую секунду тебя вырывают из мечтаний точным ударом под щиколотку, и теперь, ты уже не «мега крутой охотник на зомби», а: «Расселась она! А место бабушке уступить?!». Ты сворачиваешь наушники, убираешь плеер, отсчитываешь мелочь за проезд и выходишь из автобуса, вновь сливаясь в гудящем потоке людских тел.