Зачем мне парень?

Бар, вечер понедельника, милая девушка, блондинка, сидит за барной стойкой, читает что-то. В помещении тихо, что только радует, ведь это лишь начало недели . За стойкой стоит красивая, очень даже, барменша, изредка наливающая тому-иному посетителю. — Люськ, а, Люськ… — заговорчески позвала Миражанна нашу блондинку. — Хм, — прищурилась, отложила книгу и кружку с имбирным чаем подальше от греха, сложила руки готовая к «словесной» бойне, — начинай! — Парня не хочешь? — в лоб спросила барменша, глядя в прикрытые глаза. Обескураженная таким вопросом девушка смогла выдавить из себя только одно слово: — Нафига? — глаза превратились в два блюдца, а сама их обладательница напряглась всем телом, зная нрав Штраус к сводничеству. — А ты подумай. Сильная рука мужчины по дому поможет, романтика, каждый вечер букеты роз, потом котёнок в подарок! — ну Миру и понесло… Чем дальше этот диалог продолжался, тем кислее становилось лицо Хартфилии, которую не устраивал ни один предложенный вариант событий, — Вот какой у тебя тип парней? — спросила она, сверкнув своими небесными светилами. — Эм… У меня нет «типа» парней. Я вообще не понимаю, о чём ты, — кареглазая в действительности не знала. — в каком смысле? — Ну, например: сильный, мужественный, слабохарактерный, подкаблучник. Или по внешности: брюнет, шатен, блондин, голубоглазый, там, или огненно-рыжий кучеряшка с зелеными глазищами и милыми веснушками, — улыбаясь, предложила Штраус. — У меня было только…два… Нет, три парня и то, один из них был обыкновенным ухажером. А первый… — прикрыла глаза и провела ладонями по лицу, — я даже имени его не помню. Если честно, он моего тоже. — Оу, ясно, — кажется, барменша подумывала насчет выбора парнишки. — А ты, как я вижу, знаешься в парнях не хуже Альвероны, — усмехнулась блондинка и продолжила своё недавнее занятие, поняв, что они в тупике, но увидев угрожающий взгляд, все же отложила книгу и горестно выдохнула, — тогда, чтоб имел чувство юмора, мог защитить, не дебил, не подкаблучник, чтобы не бил, вел отчасти здоровый образ жизни. И не преступник, точно, только не преступник. А еще высокий и не лысый, не старше тридцати. Глаза Миры напоминали машину исчисления, анализирующая весь состав мужчин, которых она знала. Но обескураженность от требований и закусывание нижней губы, смешанный с прискорбным видом через минуту, — уже ответ. — А я что говорю? Лучше собаку заведу - и то полезней будет! — на этом их разговор закончился. Люси погрузилась в чтение так глубоко, что не замечала ни прожигающего взгляда подруги, ни громкого возгласа буквально через полчаса. — Миражанна! — позвал барменшу грубый мужской баритон, — Получи, — за барную стойку зашёл высокий парень рельефного телосложения и положил три ящика, в котором звенели бутылки. — Распишись, — подав ручку, всучил в руки платежку. — И тебе «привет», Бикслоу. Думала уже закрываться, в следующий раз не опаздывай так с доставкой, а то потеряешь почти сорок процентов прибыли, — улыбаясь, колко заметила девушка, подписывая бумагу. — Не учи учёного, Штраус. Если так, то вы потеряете сто процентов прибыли, — усмехнулся он, проверяя подписи. — еще одна твоя пришибленная подружка? — оценивающе посмотрев на Хартфилию, спросил так называемый Бикслоу. — Еще раз назовешь «пришибленной» — получишь в морду, — подала голос Люси, так же оценивающе поглядывая на новоприбывшего, хмыкнув, отвернулась. Точно так же поступил парень и пошёл за остальными ящиками. Проследив за этой сценой, и ровно после выхода поставщика, она подпрыгнула на месте, весело хлопнув в ладони. — Это он! — воскликнула она. — Кто «он»? — непонимающе спросила блондинка, — Оу… Нет, нет, нет! Это точно не он! — Почему? — честно удивилась Мира, — он умный, красивый, не курит, но пьет редко, защитит, не «каблук», не будет бить, иначе сам получит. Не лысый, ему двадцать два, высокий, даже очень! А еще — он точно не преступник. И бонус — готовить умеет и с ним знакома я, значит, надежный. — Не факт! — возразила Люси, как только вошёл Бикслоу. — Почему нет? — с жалостью спросила Штраус, переведя взгляд на синеволосого, — Вот скажи ей! Ты бы стал с ней встречаться? — Ну… — скривился парень, — Я не знаю даже её имени, не говоря уже о характере… — Вот-вот! — воскликнула Люси. — …но я бы встречался, с такой-то фигуркой, — закончил он, удовлетворительно кивнув головой сам себе. — А я о чем! — произнесла Мира, всплескивая руками. — Ты только посмотри! Она и умная, немного скучноватая, конечно, куда ж без этого… — Стоп! Что?! — истерично воскликнула Хартфилия. — …хорошая фигура, а еще, она — совершеннолетняя. — Вот так радость! — воскликнула «радостно» Хартфилия. — Ты издеваешься? Все! Закончили этот дурацкий разговор. — Хорошо-хорошо, — вскинула руками Штраус, и отправилась обслуживать новоприбывших клиентов, — но подумай, обязательно! Прошло еще минут двадцать, и Люси уже засобиралась домой, завтра к третьей паре, а потом пять часов на работе. — Уже уходишь? — спросил Бикслоу, ждавший Миражанну для очередной подписи. — Ага, — безэмоционально ответила светловолосая, даже не посмотрев на парня, — ты что-то хотел? — Да… — неуверенно осмотрев девушку, он все же изрёк, — Давай познакомимся, пока Мира не пристала, — скорее приказ, нежели вопрос. — Хорошо, — хмыкнула кареглазая, приподняв брови, все же взглянув на него, — Люси. — Бикслоу. — Какое странное имя, — снова прищурив глаза, изрекла Люси, — а еще странней то, что у тебя на лбу татуировка, плюс к твоему имиджу очки. Вообще не идут, — серьезно произнесла блондинка, как-будто от этого зависела его жизнь. — Да ты — циник, блондиночка, — оскалился синеволосый, невольно задев очки. Сложив руки в протестующем акценте, он осмотрел девушку, затем ухмыльнулся и налил себе газировки. — Ни в коем случае! — воскликнула Хартфилия, помахав руками, — Я не хотела тебя обидеть, мысли в слух, — в капле сказала она, почесав затылок. — Но ты первая, кто не побоялся мне это сказать. Молодец, — саркастично произнес Бикслоу. — Ну, спасибо, что ли? — то ли за предложенную содовую, то ли за «Молодец» поблагодарила, но с минуту молчания всё же достала из рюкзака клочок бумаги и ручку, начеркала что-то и отдала ему, — Вот, мой номер, если будут предложения на счет времяпрепровождения — звони. Обязательно, — на этом она засуетилась, одела куртку, скинула в рюкзак книгу с ручкой, телефон в карман, и нацепив шарф, подошла к выходу, — Ты мне понравился. — А мне твоя фигурка, болельщица, — ухмыльнулся тот. — Да иди ты! — с улыбкой крикнула она, — В следующий раз скажешь почему «болельщица», зачем татушка на лбу и очки! — и выпорхнула из здания. — А еще говорила, что непришибленная, — с облегчением выдохнул Бикслоу. Глупо улыбнувшись, взял клочок и засунул в карман. — точно пришибленная…