Часть 1
Твой вздох хотел бы я услышать, Твой шёпот тихий, взмах ресниц. За это бы я умер снова, За это бы я вновь воскрес. Я б мир создал, где ты б смеялась. Там было б поле, всё в цветах. Мы б там лежали, обнимались, купались в нежных облаках. Ну а сейчас в моих ладонях лишь след крови твоей. Поверь, я так устал шептать раз в сотый неблагодарное "прости". Прости, что больше не откроешь ты глаза своих И не посмотришь так нежно, ласково на мир. Прости, что я тебя оставил, что за тобой я не пошёл. Прости... Я знаю, ты прощаешь. Ты шепчешь это мне, как сон. Я так скучаю и не верю, и что-то так щемит в груди. И исцелиться не выходит, и дождь промозглый в дверь стучит. Я открываю настежь окна, В лицо холодный ветер бьёт. А в сотый раз "прости" утонет Среди надгробных, алых роз. Змей молнии, раскаты грома заставят выть от жгучих ран. Я так люблю, так сожалею, что боль твою я не забрал.
